Prolegómeno

Y sigo aquí, entre las avenencias de mi propio e insoportable ser. La vida es un absurdo, todo está mal o todo está bien, no hay punto medio. Cada uno con su parecer hipócrita se engaña a sí mismo, no hay otra cosa que aparentar, y así crear claroscuros en la persona contigua al cotidiano fastidio de estar, de ser, de padecer y de ser padecido. Heme aquí entre los despojos de la sociedad, entre las grandes antinomias de un mundo hundido en la indiferencia de sí mismo, renuente a mirar que sus logros son fruto de sus propios y ridículos esfuerzos. La mediocridad es condición clave del estado absoluto de la inercia, todos cuerpos inútiles, inertes y egoístas, cada uno a su manera, porque ninguno es igual en apariencia, pero aquello es solo un débil tapujo para esconder la uniformidad de todos, porque somos, y fuimos siempre los mismos. Vivir en el engaño resulta cómodo, no hay preocupaciones en un mundo de calma absoluta. Para que preocuparse por los problemas que nos negamos a ver, es mejor apartarse y continuar negando lo que es innegable. Originales dicen ser algunos, mentira absurda y soberbia, ninguno lo es ya. Los originales murieron, y dejaron cerrada la puerta a la muerte digna con su partida a un mundo incierto, pero aún persiste el intento de enloquecer de algunos, de morir por sus ideas, de contribuir a restaurar un mundo corrompido por su propio germen, tan negro como el mismo abismo, su porte es deprimente, pero ellos luchan por restaurar un orden que jamás culmino. ¿Y acaso no es eso soberbia? No es sólo un estúpido deseo de ser recordado, no es acaso un insignificante intento por perdurar en la memoria de aquellos que no saben recordar, o tan sólo es otra manera de sobrellevar la condena de tener que ser , y no ser a los ojos del resto. No es una agonía reprimida que busca escapar en ideas locas que quieren cambiar lo que no cambiará, si la metamorfosis no proviene de su misma y podrida raíz. Aunque no siempre los cambios perduran, por otro lado los cambios pueden derivar en el caos, donde existe el orden. El desastre tiene un orden, la irónica verdad, es que la propia destrucción porta una organización superior, sigue sus propias normas y representa la perfección del infortunio, a través de su forma más humilde, el caos. Aquellos que fueron juzgados como innovadores y revolucionarios, no eran sino fieles sirvientes de su propio interés y de sus propios miedos, en cambio los que hemos de ser juzgados como locos, escorias y plagas, no somos sino los que inspiran sus revoluciones, somos los precursores del cambio, estamos dentro de las grandes ideas, porque nuestra condición escapa más allá del simple entendimiento, porque nuestras ideas superan la negación de la estupidez embotada en el orgullo. No somos superiores, somos lo que hemos decidido ser, hombres que escapan de la idea idiota de la supremacía, hombres que aunque sangran al ver las muertes agónicas de la vida, no se esconden tras una máscara para no verlas, somos lo que los demás no quieren que seamos, locos que escapan de la condena de la estupidez y la levedad melancólica de un sistema encadenado a la cotidianidad.