Erratas de una escritora

Entre desvelos te vi,
entre sueños te encontré.
Al amanecer te perdí,
por la tarde te bese.

Divago entre esas palabras escritas con las lágrimas de tus ojos y la sangre de tus labios. Me olvido de quién eres, me despojo de tu perfume con el aroma del té que tanto te gustaba tomar, mientras tu vieja máquina de escribir plasmaba en el papel tus poemas y tus novelas. Tus manos eran delicadas, pero jamás tocaron las mías, siempre estaban ocupadas con las teclas de esa infernal máquina de escribir, o acariciando un lápiz o una pluma. Siempre vestías bien, tus vestidos largos y de tonos oscuros eran motivo de halagos en las reuniones a las que gustabas ir, Siempre tan refinada, tan culta, tan elegante, siempre tenías algo que decir al que te pedía consejo, tu elocuencia revestía tus palabras. Pero nunca te diste cuenta que había alguien que te necesitaba, que añoraba una palabra de aliento de tu boca, jamás me diste la oportunidad de pedirte un consejo. Odiaba esas reuniones, nunca estabas a mi lado, preferías regalar tus sonrisas a unos hipócritas que no te valoraban, estrechabas su mano con candidez, cuando sólo querían presumir que hablaron contigo, mientras yo te esperaba sentado en la orilla de la cama, solo, como todas las noches, como todos los días, como toda la vida. Los años han pasado y la huella de tu soledad sigue presente en mí, mas creo comprenderte. Eras perfecta, tan bella y elegante, tan fina, una ferviente escritora, nadie te dijo como regalarme cariño. No te culpo, sabías como expresar el amor en tus versos hermosos, sabías dar cariño en tus libros, pero nunca supiste entregarme ese cariño a mí tu mayor admirador, tu hijo. Ahora sólo tengo esas letras, donde divago para recordarte y sentir tu calor de madre.