Una idea

La conciencia de los días de antaño se revuelve con la pereza de los matutinos menesteres del diario. El devenir de las emociones recorre mi peculiar andar por las calles sin rumbo, miró al mundo y me siento melancólicamente feliz de estar inmerso en algo que llamo vivir. Hay cosas impensables, implacables, inesperadas y fortuitas, entre ellas una idea, un pensamiento, un recuerdo, pero ninguna tan compleja como la que se llama talento. Y es que habría que hacer demasiado para poder siquiera explicar lo que un hombre considera talento. Por eso me gusta decirle a ese devenir implacable, intangible, inesperado y nada fortuito, talento. Que hay si aquél prefiere un inconsciente meditabundo a una conciencia deambulante para poder crear algo, por más simple o complejo que pudiese lograr. Cómo identificar a un escritor, es que acaso tienen una seña particular o algún rasgo que le distinga. Tan complicado sería hablar de qué es el talento, al igual que tratar de identificar en cualquiera de los compañeros de trabajo, amigos, hermanos y viejos conocidos de pasillo, a un escritor que deleite con sus palabras su propia ansiedad de serlo, y sea de agrado a su exigente idea implacable, intangible, imprevisible, impalpable y desmesurada que solemos llamar talento.