Pasaje II

Nuevos bríos avecinan y asoman la cara de un rencor y un temor rezagados. Un número, eso es todo lo que cambia, una cifra que se transmuta en la perífrasis formada por la inocencia, ahora vuelta estupidez, y la debilidad vuelta melancolía, todo manchado con la misma tinta emanada del mismo órgano que insulta, que maldice, que alaba, que clama, que desprecia, que sangra por la hipocresía que despide. Sólo basta nombrar lo rutinario con otro nombre para que produzca esa sensación de redención, de resurrección, de burda esperanza, aunque de hecho sólo sea una mentira, una farsa, un montón de estupideces, mierda envuelta en papel de colores con un moño. Pero que más da si eso provoca que algunos perdonen, que otros traten de congraciarse, aunque de hecho nunca lo consigan por su insignificante condición, que otros traten de enmendar con simples palabras los errores de toda una vida, como si fuera un jarrón que ha perdido un asa; pero, que más da, si eso encubre los verdaderos sentimientos de venganza, de rechazo, de rencor, de reproche. Al final, y escuchen bien, aunque se nieguen, aunque no quieran, todo, no es, sino una burda apariencia, un tapujo, un velo para no ver lo que incomoda, la verdad, tan miserable como el que se niega a reconocerse en ella.