Existencia Rutinaria

La felicidad, es una palabra, sólo eso, adscrita a la ferviente adolecencia de los grandes maestros, que corrompen la distorsionada razón de la intrascendencia. Si alguno ha de ufanarse en ello, ha de percatarse que ha sido y vivido engañado, mutilando su miserable acontecer. La felicidad es un engaño que embota los sentidos, es aquel estado hegemónico de la entorpecida razón y la incipiente voluntad, investida por una corrupta conciencia. Pero dirán con arduas voces, que mis palabras no tienen sentido, que son impías, insulsas, absurdas incluso. Entonces pido a aquéllos que se ostentan como felices, que me digan, qué es la felicidad, cómo alcanzarla, acaso a través del amor, pero una nueva duda surge a mi humilde pensar, qué es el amor; un sentimiento, la burda entrega hacia el otro, o sólo un velo más, con el que se cubren los males y pesares; a través de la alegría, que es tan efímera como esbozar una ficticia sonrisa, tan hipócrita como el viejo discurso romántico moderno. Ser feliz; lamento reconocerme como un simple espectador de ello, no lo conozco y tampoco lo busco pese a que me rodea, no me mira, pero tal vez, mirando la hora en el reloj tú me ayudes a encontrarlo o al menos a delinearlo dentro de un vaivén que no puedo explicar, sino por medio de mi propia y miserable esencia infeliz y desconcertante.