SURREAL PERO NO IRREAL

De Retazos No Vive el Hombre

2011-06-26T21:43:00.003-07:00

Cada uno de los pequeños recuerdos que cada uno conserva en lo más recóndito del inconsciente, son solamente eso, recuerdos. Son como las hojas de los árboles que se acumulan en el suelo otoñal, que sin seguir un parámetro predeterminado, se acumulan hasta convertirse en un montículo más o menos definido, pero, tan frágil que hasta el viento más sutil puede desmoronarlo y convertirlo en un incontable número de pedazos que se riegan por ahí y por allá, que vienen y van, encontrando a diferentes personas, que caminando por la calle, o recordando bajo la desnuda copa de los árboles, reviven a la reflexión, tratan de explicar por qué las hojas caen, por qué sus recuerdos desaparecen con el devenir frío de los años, pero aquellas respuestas se ven negadas, se escapan como el agua entre las manos, y será porque a veces lo más obvio puede resultar lo más difícil de comprender. Tratar de entender los retazos de un viejo periódico, de un libro, de una partitura, es tal vez más difícil que tratar de entender por qué hemos perdido la capacidad de imaginar, de crear, de innovar, de asombrarnos, y es que darle sentido a un trozo viejo de papel, es como querer entender las cosas siendo un escéptico carente, esperando que las hojas del otoño lo expliquen cada vez que las miramos al pasar por la calle que nunca hemos recorrido, no por falta de conocimiento, sino de esfuerzo.

Hijo de la Modernidad

2010-05-24T20:45:00.004-07:00

Creer, dicen algunos, es un acto de fe. Para otros es simplemente un estamento escatológico, y para otros tantos, solamente una palabra que no tiene ninguna referencia en la praxis. Y a que se debe toda esta labia, tal vez y en buena medida, a que somos hijos de un sistema irracional y pragmático desde su concepción y hasta cristalizarse en la replica y en la crítica social sin teleología alguna, o por lo menos así la han concebido sus propios hijos. La evolución ha pretendido ser la explicación universal de una sociedad decadente, de una cultura ensimismada, de una decepción generalizada, de la ruptura de conceptos y creencias, de la creación de tabues, en general de la creación de una cosmogonía, que trasciende la creación, el mundo, al Creador, para centrarse en algo más, no sé si más importante, tal vez más antagónico, devaluado, e incluso olvidado; la concepción que de sí tiene el hombre. Y algunas réplicas se levantarán incluso desde los nueve círculos que Dante ha descrito, pues de eso ya se ha encargado el Renacimiento, de develar que el centro del mundo no es Dios o Helios, sino el hombre. Mas hoy puedo confesar como desertor del racionalismo e hijo dilecto de su contraparte que el hombre ya había sido el centro de todo, de su propio odio, de su propia ingratitud, y ha terminado por convertirse en la presa de un lobo que lo acechará hasta verle en sus fauces jadeando por una última oportunidad de reivindicarse.

Del amor olvidado

2009-05-23T17:24:00.003-07:00

En aquella ocasión no tuve la oportunidad de decirte cuanto te amo, porque esa palabra ha desaparecido de mi lenguaje y a pesar de ello aún pretendo conquistarte, para que veas en mí la figura añorada del cariño, de la comprensión, de se amor en el que tú tampoco crees.
No puedo protegerte, porque siempre has conseguido lo que quieres, esté o no contigo, porque olvido que nunca me necesitas, y que tal vez lo que quisiera que vieras en mí es un hombro donde recostar tu cabeza, un confidente que jamás te juzgará, un amigo que a pesar de tu rechazo seguirá a tu lado, un amor en el que ya no crees, y tampoco te interesa.
Quiero abrazarte, pero al igual que yo, tus brazos sólo acogen tu orgullo, pretendiendo ocultar tu miedo al amor que has olvidado. Quiero besarte, pero mis labios solamente pueden proferir la miseria que pretendo como diferencia específica, mientras los tuyos sólo besan el desprecio por ese amor que no sólo has olvidado, sino porque tienes miedo, y yo no me atrevo a decirte que te amo.

Una vida... una farsa

2009-01-01T21:49:00.003-08:00

La vida es una farsa que a la mayoría le gusta seguir, como si fuera un guión de teatro, como si cada día que despiertan se levantará el telón y diera comienzo aquél espectáculo increíble. Lucidos espectadores que se asombran con los amoríos, los triunfos, la felicidad y la alegría de los hombre y mujeres que compiten por el aplauso de una sociedad ignorante y patética, y sin embargo son ellos, seres grises, caras sin rostro las que dan su aprobación y aún más, las que dan el reconocimiento tan esperado a los que los engañan con una sonrisa, con un gesto, con un apretón de manos, o simplemente con un te quiero. Y detrás de ese mundo feliz, la tramoya en realidad conoce sus verdaderos "yo"; un infiel que dice amar a su esposa después de haberla engañado durante diez años de farsa, pero que a los ojos de aquellos títeres que aplauden, son el matrimonio perfecto de un trillado cuento de hadas. Aquél exitoso hombre, de una moral intachable, de gran renombre, el modelo a seguir; un miserable jugador que ha perdido incluso la poca dignidad que le quedaba en la mesa, pero que más si es un gran ejecutivo con una familia de plástico y una vida perfecta cuando empieza la función. Y finalmente yo, aquél que todo lo ve, alejado de la muchedumbre y los aplausos, yo no tengo cabida en el diálogo de este espectáculo, solamente limpio la tarima cuando se cierran las cortinas y las luces se apagan detrás de la ilusión que crean.

Despertar

2008-12-27T21:06:00.003-08:00

¿La negación al sentido religioso es acaso una negación de la fe? ¿Darle la espalda al reflejo es una traición? ¿Ignorar la existencia nos convierte en nada? ¿Morir es el fin o tan sólo el comienzo? ¿Para qué vivir si nunca podré contestar todas estas preguntas? Aún más, ¿preguntar sirve de algo si no se puede responder? Enfrentar la desesperación era más sencillo cuando estaba inconsciente, aguardando en el refugio de la inocencia.

Los absurdos del pensamiento

2008-11-17T10:22:00.004-08:00

El orgullo es algo que pocas personas conservan intacto, invulnerable. Aquél cuyo nombre se convirtió en una paradoja y en una condición fatal de aceptación dirá que no hay peor trato que aquel que se le da al que con mal modo se dirige hacia uno mismo; parafraseando, si es que así me lo permite la soberbia y la mesura de quien estas líneas ha de tolerar, mientras sus ojos las desgarran para poder desentrañar su alma. De no ser así, quedará manifiesto que ninguna obra ha de escapar a una falsa apreciación, que se verá subordinada a los antojos y a los placeres de su autor en un primer plano, para ser degustada como un insignificante postre por su espectador, transformándose en un tótem de una idolatría pagana, a pesar de que sólo fuere un insignificante artefacto, por lo que sería contradictorio; pero alegarán los sucesores del pragmatismo, que es presumible que todo lo "creado" se encamina hacia una causa final en virtud del rasgo que ha imprimido la eficiente; mas, tal cuestión me confronta con una pregunta que tal vez divague sin respuesta al igual que yo, sin embargo, es necesario precisar si en algún momento se creó, se ha creado o se creará con el fin de producir un caos a partir de la destrucción sin presuponer una regeneración, lo que absuelve de creatividad o de criterio. Toda esta perorata no es sino el mero reflejo de una claustrofobia senil, provocada por un pensamiento idílico, utópico o como es que ahora se le denomine; es una bocanada negra que debe ser expulsada, tan poco común como el tratar de pensar o de intentarlo deviniendo de un encierro llamado coexistencia, ¿aislamiento tal vez?

Inocuidad

2008-09-10T15:06:00.002-07:00

Es tan sólo una vaga esperanza la que algunos sulen tener respecto de la confianza que le pueden brindar a ciertas personas, y no se dan cuenta que los peores embates que rompen en la cara son los desplantes de desagradecimiento. Protegen los intereses de aquellos que considerán cercanos, sacrifican su vida para lograr la resurrección de las almas pérdidas que los rodean, y aquéllas prefieren seguir vagando por los eternos rincones de su egoísmo, viven en una fantasía tan efímera que la carcajada que emanará de las fauces del sarcasmo les hará ver que su rechazo sin razón les ha convertido en seres miserables.que viven una felicidad idilíca pero mísera y caduca. Cambiar para poder colegirlos errores de los demás suele ser sólo otro camino a la perdición de la voluntad, entregándola a un ser que lo único que ahora merece es el desprecio, siquiera por no ser ni en lo más mínimo merecedor del rencor y recuerdo de los que ahora son bianaventurados en sus propios deseos y libertades.

παράγραφος

2008-08-16T20:27:00.003-07:00

Los límites no son estatutos establecidos por un "algo" o un "alguien", sino frustraciones reflejadas por la autoimposición, por esa abnegación a la que nos hace subsumirnos nuestro tiempo, no en el entendido decimonónico y bizantino de la ira reprimida y la desavenencia al sistema, más bien, en la lógica de que es un deje de estupidez y melancolía de una modernidad tardía o prematura quizás. Siempre se escuchan voces quejumbrosas que pretenden destrozar aquella torre de Babel, erigida sin saberlo, es sus propios prejuicios y creencias, y si fuesen aún más perspicaces y hábiles sabrían que al caer ese tótem lo harían junto con él, pues el artificio más sencillo para disipar una muralla que perdura, no es un ataque furtivo y persistente desde fuera, sino un ataque sutil y constante desde dentro, a través de sus propios pilares; es aún menos complejo implantar un virus que carcoma y rescinda de dentro hacia fuera, al igual que como se termina con el espíritu y la libertad del hombre que provocar un colapso con falsos intentos que plasman una compasión y consideraciones que serán devueltas con un golpe en la cara o con la muerte de la esperanza, para los que todavía la conserven. Tan sencillo como un dogma de entender, no es necesario explicar que cada círculo se complementa en el avatar de la decadencia que buscamos dejar atrás sin tener que cruzar por ella.

Retórica de un ensayo

2008-07-23T20:20:00.004-07:00

En algunas ocasiones la cotidianidad se vuelve algo tan excentrico y bizarro que deja de ser común; la vieja rutina se desempolva con cada paso que se da, aunque hay quienes prefieren seguir un itinerario bien planeado que suelen llamar proyecto, pero al cotidiano paso del tiempo eso se vuelve rutinario, o sólo es reiterativamente estrecho y excluyente. Francamente la realidad es un evento sucesivo y continuo que no encuentra un cumplimiento fatal, claro que esto resulta cierto solamente si le analizamos como un mero ciclo que empieza con un punto y termina en el mismo, aunque nunca se regresa en verdad al punto de partida original, pues ya se ha transitado por ahí dejando de ser original por ello mismo, porque se ha conocido al menos para poder iniciar dentro de su desconocido camino; pero, que pasaría si fuera un línea extensa que no tuviera un final determinado, entonces jamás conoceríamos el punto original a pesar de que partimos de él, mas si podríamos decir que sigue intacto y por tanto es original, puesto que no conocimos jamás de dónde comenzamos a partir.

Más allá de la Finitud

2008-06-06T12:22:00.003-07:00

La discordia encarecida por el odio y el rencor consumirá las últimas esperanzas de los desertores, devotos de la clemencia y la misericordia, pronto abrirán los ojos y se darán cuanta que la insurrección sin límite y sin objetivo no guarda nada, sino malos tratos y reproches. Infieran la soberbia que emana de mis fauces, serán brutalmente enajenados por la logística de una eufemística ideología que acapara la atención de las diversas clases; convergen ahora los dos estados a los cuales debo obediencia y lealtad, mas, ha surgido uno paralelo, tan vehemente como sus hermanos, pero es aún más fuerte, más voraz, pero, es menos palpable contemplarlo de manera aislada, pues requiere de sus opuestos para lograr su perfección. Cómo conciliar los problemas de unos y otros, cómo enfocarse en el destierro de los fantasmas que le aquejan. Memorizar las grandes concepciones de la ideología resulta frustrante a los ojos de los siempre mediocres e ingratos mentores de la masa.

Réquiem II

2008-05-31T15:50:00.003-07:00

El coro de ángeles se escucha en la lejanía, las trompetas ensordecen al unísono, alejándose entre los gritos y lamentaciones de cada uno de los hombres que contemplaba el final de sus vidas, el principio de la eternidad inconclusa, el destierro de sus almas a la inmundicia en la que se habían revolcado durante tanto tiempo. La sangre se derrama frente a los ojos inocentes de los paganos entre el devenir del mundo y la consagración de la muerte, la resurrección de los siglos, el culmen de la putrefacta historia, cíclica y reiterativa, nada han aprendido los miserables de sus tragedias, y ahora serán simples testigos de la más cruenta batalla entre los dos grandes paradigmas. El abismo que se abre entre las alas rotas del primer desterrado y la espada que empuña el castigo divino; hora ya, del pandemónium que termine con la existencia y una vez más, la muerte, la sangre y la devastación traerán consigo la gloria que se perdió con el primer destierro.

El cazador Furtivo

2008-05-18T12:30:00.004-07:00

El rechazo mendiga entre los largos parajes de la desesperación, acrece en la mentira, carcome a su huésped, pues cual insignificante parásito hace padecer los más grandes dolores, y reaviva entre los fuegos incipientes del desprecio, se encona y se encarna en un demonio que acecha entre las sombras, impaciente por ver la caída, para envestir contra sí y matar la última verdad, cual buitre envilecido por el rojo de la sangre que borbotea al desgarrar la carne. Cómo enfrentar tan cruel destino, cómo concebir tan horrible figura, la caída ha sido fuerte y ha desfigurado y distorsionado la realidad, ahora camina ciego entre las luces que le apuntan, que le señalan, se ha entorpecido su percepción, ha dejado de ser por unos instantes el estandarte de la cordura, se ha convertido en un ser que no contemplaba, incluso ha perdido de sí la confianza, se ha mirado y se ha proferido la más grande de las heridas, no es tan sólo una llaga, es un fuego que le consume como la hiel, siente frío a pesar de que se quema entre su angustia, en la más retorcida de las realidades, pues el perdón le ha sido negado, pero un simple espectador aún le profiere alguna perorata que le ayude, o por lo menos que apacigüe su alma. Al final del río de la muerte siempre se encuentra la orilla.

Oleo de una vida

2008-04-28T10:29:00.004-07:00

Dentro de los días siguientes he concebido la peculiaridad de la vida cotidiana y sucesiva, es tan simple y anímica como la de cualquiera que fuma y bebe, mientras contempla como la suerte le destroza y la fortuna le paga mal y con moneda de quiebra, en tanto, pedazo a pedazo la desgracia de sí y la miserable condición de su ser se derrumban frente a lo estático, a lo inmutable, a lo igual, al letargo. Es tan fatigante el tener que mover siquiera un dedo de la mano para alcanzar aquella pequeña caja negra de botones que controla las imágenes que una tras otra se apoderan de la reflexión, análoga sin duda al deficiente y corrompido esfuerzo que se emplea para dejar de envilecer el panorama de un ocaso que jamás ha visto el mínimo despunte de luz.
A la vez, la agonía que exhala por el humo gris, se consume en el tiempo y perdura su fragancia en el ser, así, los párpados caen por la pesadumbre, vuelcan en otro paradigma aún menos comprensible que la vida, pues este es más imperfecto, inconcluso y laberíntico, o tal vez absurdo y aburrido; al final medio lleno siempre luce el vaso y nunca se termina de comprender el acomplejamiento y la indiferencia que se produce ante la medianía de derrumbarse ante el reloj y su marcha, cuando la vida se escurre en un sillón frente a la luz de la estupidez.

Discontinuidad

2008-04-04T20:46:00.004-08:00

El camino a la estupidez está pavimentado con buenas intenciones; es a rajatabla algo tan cierto que los desencantos siempre llegan de aquellos en que más se confía, por parte de una ignorancia blasfema, la negación sólo esconde del angular la situación, mas no la desaparece, discutir está de más. Para uno todo sigue igual que siempre, mientras que el candil ya sólo despunta una tenue luz de aquella fe o esperanza que se albergaba en el ronco pecho, que ahora entre ciertas divagaciones e infamias proferidas se ha convertido en desasosiego, es un tabardillo molesto e irritante liberado al humo del cigarro que calcina los dedos que le sostienen, así como esa ferviente impotencia, disconformidad y aversión que brota por lo que alguna vez se quería defender. Es aberrante pretender cambiar la esencia desde afuera, cuando resulta para ella absurda siquiera pensar en una ínfima mutación, lo opaco aunque se aprecie detrás de la mejor iluminación, perdurará grisáceo. Hay que estar enamorado para tornarse en un nudo de desliz y animadversión, claro que no es esto menester, sino de la caída de bruces frente a la realidad de la ira que ciega y embelese ante algo que puede ser tan insignificante como la amistad. La condescendencia culmina cuando la moral del primero termina por ser una condición sin valor para el segundo.

Desliz matutino

2008-03-23T07:29:00.003-08:00

Todos somos culpables hasta que
se demuestre lo contrario.

Ingratitud, no hay más. ¿Por qué debemos de solapar el desencanto con el mundo con una sonrisa falsa? Qué hay detrás de un embustero; nada absolutamente nada, pues todos lo somos, jamás mostramos la misma cara, y es que eso es imposible, ni un sólo momento somos los mismos, cambiamos, mutamos en una figura kafkiana que nos devela ante nosotros, nos coloca en un experimento incómodo llamado coexistencia, tal vez estamos configurados para la sociedad, pero esta no lo está para nosotros, o simplemente es demasiado difícil tratar de sobrellevar algo que nunca hemos aceptado, sino como una condición fatal, inexorable para sobrevivir, y con el tiempo parásito que hemos de padecer, o viceversa. Ahora me pregunto, qué fin persigo, cuál es mi afán por desdeñar al hombre, por demeritar al resto, al final son ideas vagas en las que sólo yo tengo ferviente creencia, pero son ideas y nada más, siempre habré de despertar y me estrellaré de frente contra la realidad que existe, aunque yo me niegue a aceptarla.

Soberbia

2008-03-16T20:03:00.003-08:00

La soberbia es fruto de la propia autosugestión, pero también es una excelente compañera de los grandes genios. Siempre se ha negado o no se ha querido observar, pero la magnificencia y la grandeza de esas mentes trastornadas y perturbadas que innovaron en su momento, son el reflejo incandescente y voraz de su soberbia; no bajo esa perspectiva trillada y retorcida de superioridad, sino de sobrevenir y de ir más allá de la mediocre cotidianidad; impulso y fuente de agonía, motivo de desprecio, vorágine de enigmas, paradigma de la entelequia anodina de los demás, culmen del genio envuelto en incertidumbre. Desde los recuerdos del tiempo ha prevalecido ese despecho hacia la superioridad que nos ha traído como un capricho a este campo experimental llamado vida, a tal grado inhuma, que se ha pretendido que aquellos cuerpos libres pero finitos, conciban, proyecten en su espera, la grandiosidad, la libertad absoluta a través de la eternidad, y no es posible negar que siempre impulsados por la soberbia, a pesar de que se han hecho a sí mismos sumisos y fervientes seguidores de una redención que niegan, tratando de subsistir más allá de su fin, en los marcos de la historia, y he aquí donde radica la confusión, el misterio, la perplejidad de no comprender que la ingenuidad, nunca es precursora de la soberbia, sino su acérrima contraparte, hija dilecta de la esperanza.

Resurrección del mal

2008-03-09T20:02:00.005-08:00

Me traicione al dejarme caer en ese vaivén de placer y de reproche existencial, me he denigrado a tal grado que siquiera la miserable resignación podrá carcomer el desprecio que ahora siento por mí; desdén que ahora deberé enfrentar, devenir que aconteció, tardío, sí, puede ser, pero al final me cobijo y me atrajo hasta que por fin caí derrotado ante mi propia estupidez, me embriague y he dado por sentado que no soy aquél que pensaba que era, comprobé que siempre terminamos siendo lo que más despreciamos, y que para mi mal sana fortuna, yo no soy sino una reminiscencia de lo que pensaba que era. Ahora suscribo ese acontecer, y me hago a los reclamos que provienen de mi pecho, a las burlas que profiere sobre mí, mi soberbia, y finalmente me revolcaré en el desprecio que siento por haber perecido en una circunstancia que me hizo realizar mi peor desgracia, deshonra es lo único que ahora me rodea, los demás me apoyarán y podrán comprender, pero yo jamás perdonaré mi estupidez y mi aberración, digna de la peor de las escorias y gratificación del más vil.

Divagación surreal del ser

2008-02-15T17:45:00.004-08:00

Pragmáticamente siempre creemos que creer, es una bondad y una virtud del sabio y el temeroso de aquello que le incomoda hasta cierto punto y que le acoge en buena medida, mas lejos de ser aquello no es sino reminiscencia de la carcomida curiosidad de aquél que se ha decidido por la apatía evitando la molestia de tener que indagar una vez más, o viceversa para tener que afrontar que la estupidez y la ignorancia no son enfermedades, pero que se propagan como si lo fuesen. Las siete desgracias que azolaron alguna vez al mundo antiguo, perduran en una conciencia atavista, que arrastra consigo los malestares y los falsos dilemas bizantinos que hace tiempo debieron de erradicarse de esa creencia o fe ciega a la que nos condena el sufrimiento de la existencia; ¿incongruencia?, tal vez, pero siempre con un toque de pesimismo y decadencia, pues el germen de la destrucción y el acabose no se encuentra fuera de estas letras, sino en ellas mismas, por eso que a nadie importe lo que aquí se suscribe, salvo aquellos que han de padecerme, que han de tratar de soportar la benevolencia de estas líneas, para al final decapitar su sentido y tratar de comprender lo que mi soberbia esencia trata de decirles con agrado de la culpa que siento por no hacer nada, temeré en el momento en que los demás entiendan lo que soy en realidad.

Vorágine

2008-02-08T17:57:00.001-08:00

No tardarás en proferir infamias contra ella, en reclamarle todo lo que te ha quitado, en descubrir que el despotismo y la hipocresía son las únicas cartas que pueden ganar esta partida. Tocarás su mano y no volverás a soñar, pero siempre estarás dormido y temeroso de tener que regresar a sufrir junto a ella. Las guerras más cruentas no son encrucijadas entre hombres que sostienen su ira y su odio contra otros, ¡no!, ese desgarramiento del ser, acontece cuando la espada desenvainada tiene por objeto destruir a quien la empuña.
El desprecio es una muestra de indiferencia aunque para ésta no valga nada; entre tantas disgresiones y coyunturas existe un punto caótico y cataclismico que erguido ante sus malsanos defensores subsiste sin ayuda de otro que o sea él mismo, sí, su camino es escabroso, pero aquél que llegue a ese punto envuelto en caos, hallará las respuestas que le persiguen y le atormentan, o tal vez no encuentre respuestas, pero sí olvidará que alguna vez tuvo preguntas.

Laberinto surreal

2008-02-02T17:36:00.000-08:00

[Aproximación a la decadencia]

Tras la agonía de saberse nadie, tras la misericordia de afrontar que nunca podrán enmendarse los errores del pasado, y frente a la lucha de nunca haber hecho nada con la insignificancia de la vida, no queda más que la resignación u optar cobardemente por el sueño eterno. Tan lastimera silueta y patético ente, la compasión es un estado indómito de ti y ajeno al que observa tu pesado caminar, le repugna verte, le molesta tu existencia, mientras que a ti, siquiera te interesa ya lo que pueda sucederle. Miras alrededor y sólo ves sombras entre loe edificios que se erigen frente a ti, y al mirarlos y contemplar su magnificencia te das cuenta que has dejado de ser alguien y que eres una mancha en la sociedad. Eres una plaga, la escoria del hombre, los desperdicios de la creación, y sin embargo aún persistes, sigues aquí, nos recuerdas que podemos ser carcomidos al igual que tú y morir despojados en la tierra de nadie, y en el presente de ninguno.

Diálogo III

2008-01-23T17:05:00.000-08:00

[La podredumbre: clave escatológica imprescindible para comprender la posmodernidad.]

Alucard: Para que seguimos discutiendo, si seguimos hundidos en una recesión oscura y a la vez confusa, o es que, tratamos de opacar lo que nos desagrada, produciendo ese malestar general y apodíctico.

De-scartes: Seguimos discutiendo porque, en el fondo, somos tanto o más deleznables que ellos; discutimos con nuestra imagen que se refleja en un estanquillo de agua inmunda, llena de gusanos y malaria. Y es eso justamente, la malaria intelectual, ese gustillo malsano y escatológico de vernos y decirnos a nosotros mismos, realmente decirnos: "Dios, ¡pero que feo eres, y además imbécil!"

Alucard: Imbécil, es un vocablo inmemorial, pero más trascendente que aquél insigne que lo porta con orgullo; y levanta la cara, mira alrededor y se ve en la nada, aunque los lirios de esa putrefacta agua siempre sobresalen como reminiscencias de ese virus, tan perfecto que sabe regenerar lo que ya está podrido.

De-scartes: Pero recordemos que, aunque lo podrido se regenera y da lugar a nuevas (y más nobles) formas de vida, estas también han de perecer y podrirse. Y no es sólo que se pudran, pues hay cosas podridas muy buenas, como los quesos franceses; más bien es esa maldita forma mohosa que avanza y corrompe no sólo la materia, sino todo lo que la rodea, despidiendo su fétido y dulzón perfume enfermizo.
Y lo que me resulta todavía más curioso es que, entre más años pasan en ese infinito tic-tac que marca nuestra estancia en este mundo, no sólo es mi cuerpo el que se va descomponiendo poco a poco, cruel tortura, sino que mi mente, mi espíritu inmortal, mis sueños y esperanzas se van desmoronando, se me caen como a un leproso. Y ¿Qué es la lepra? ¿Otra enfermedad de lo podrido?

Alucard: La lepra, es tan sólo un salpullido, una pequeña erupción, a la par, a la diestra de la tortura de padecer el gran engaño de pensar que el resto no conoce nada, cunado el verdadero temor de cada uno es volverse idiota a los ojos del resto; "no es que el resto adquiera más conocimiento, sino que tú te vuelves más idiota". Comparando la misericordia y la tortura de esa peste, ambas conllevan a eso que suelen llamar agonía. La primera es trabajosa y fastidiosa y lleva a la decadencia; la segunda, la peste siempre nos recuerda con su particular aroma, que en algún momento seremos un miserable cúmulo de polvo que será barrido por el curso de la historia o su culmen.

De-scartes: Aunque, en estricta clave biológica, lo único que ha de terminarnos, de encadenarnos ha de ser el fin de la historia, pues nuestro paso por este mundo inevitablemente habrá de devenir en nuestra materia podrida: cadáver, bacterias, gusanos, inmundicie, quesos franceses: todo terminará pútrido y del moho brotarán más hongos.

Pasaje VI

2008-01-19T19:07:00.000-08:00

Las últimas palabras que escuchas siempre son súplicas o lamentos, reproches o resentimientos, y que más da, siempre son palabras arrastradas por la saliva que habrá de derramarse sobre tu blasfemo recuerdo. Mas, te congregarás en su casa, escucharás hablar de Él, temerás de su misericordia, y aquí está su clave, su enigma, su gloria; en tu sumisión. Has de temerle al que dice ser tu origen, has de ser condenado a vivir a vivir para su bien, clamas por su piedad, pero temes de su diestra, entonces, su magnificencia radica en la voluntad de la creencia, en la fe que tienes de su mano juzgadora y sus palabras redentoras. Es tan sólo una creación de tu melancolía y angustia, un reflejo de tu desesperación inacabada y procaz.

Pasaje V

2008-01-13T20:05:00.000-08:00

Es gracioso como en ocasiones algo tan insignificante puede acabar con todo lo que te rodea, como algo tan pequeño e intrascendente puede acarrear la más grande de las culpas y la peor de las condenas; paradójicamente, ciertos méritos comunes y reiterados, se pueden convertir en el camino más fácil para encontrar eso que suelen llamar redención, o salvación. Sí, un desagradable remedo de una semilla, te arrastro hasta donde estás varado en estos tiempos, te produjo dolor, pero a la vez placer; la curiosidad ha sido tu seguidora desde entonces, aunque tal vez con otro nombre: tentación. Pero, ¿por qué existe? ¿Cuál es su fin o cometido? ¿No es acaso una contradicción que algo tan terrible proceda de algo tan excelso? Mírate, tu condena, tu desgracia, no sólo ha sido esbozada por tu mano, sino por el capricho y la soberbia de Él, que ha decidido ponerte a prueba con un sólo fin, demostrar su superioridad, comprobar que en verdad has de fallar y deberás recurrir a su misericordia, Él sabe que habrás de caer, y buscarás su gloria con las manos juntas, pero todo esto le parece gratificante, pues tu ignorancia, tu falsa esperanza, tu sumisión y la idea absurda de tu salvación te atan a Él, y eso es lo que lo hace verosímil a tu confianza ciega.

Pasaje IV

2008-01-07T19:21:00.000-08:00

Parece ser que aún sigues en pie, que aún deseas tratar de vivir, !vaya iluso¡, o debo llamarte optimista, pues es ese el nombre con el que tú mismo te denominas. Pretendes ser fuerte ante el resto, esconder tu debilidad, tu miedo, tu inseguridad, tu odio hacia ti, hacia los demás, y debo decir que eres bueno, a pesar de que la máscara te queda algo ajustada, sabes como portarla con dignidad y decencia. Aunque hay una sola persona a la que no has podido engañar, y tú sabes quién es ese miserable y patético ser, pero basta de insultos y descortesías, no es mi cometido hacerte saber lo que de antemano ya conoces, aunque cierres los ojos para no verlo, aunque te cortes los dedos para no tocarlo, aunque clames perdón con los mismos labios que blasfeman. Soy un condenado más, tal vez el primero de la eternidad, y debo decir que al igual que a Él, tampoco me conoces, nunca comprenderás quién soy, porque te empeñas en tratar de llamar con un vocablo tan simple y trivial algo tan supremo, y te diré porque tanta insistencia de tu parte: por miedo y por aberración. Le temes a lo desconocido, y por eso lo nombras, para acercarlo a ti, para descubrirlo, para robarle su magnificencia, para burlarte, para esconderte detrás de tus burdos convencionalismos, así has hecho con mi ser, pero la única verdad es que en el fondo no conoces nada, porque siquiera entiendes lo que dices, porque desconoces de dónde provienen todas las infamias vueltas suplicas, desgracias y palabras que emanan de tus fauces.

Pasaje III

2008-01-04T20:15:00.000-08:00

El creer puede, o es una condición para entender, o viceversa. Entonces, cómo sabrás tú, que Él existe, si no te permite entenderlo, te ha coartado el camino a la comprensión, te ha desterrado de su pensamiento, dándote uno inferior, pero semejante. Cómo creer en algo que no entiendes, y aunque pudieses entender, sería pretencioso y soberbio siquiera concebir la idea de abarcar lo que es eterno. Comprendes tu paradoja, tu dilema, tu frustración, no puedes hablar de Él, porque no sabes cómo, no lo conoces porque no puedes, y aunque tus medios te develarán lo que entre el tiempo y tu voluntad se esconde, serías rechazado, castigado por tu insulsa pretensión, juzgado y vuelto a tu origen. ¿Cómo pretendes tú tratar de entenderme?, no es eso lo que dijo a aquél ferviente devoto, acaso no fue castigado por tratar de entender, aún más, no fue repudiado también por creer, decide entonces qué harás, dejar de creer, o dejar de entender, pero date cuenta que ambos caminos te llevan a tu condena. Ahora finalmente sabes, que la voluntad y la libertad son un desagradable fruto de la desobediencia y la confianza, y que tú, eres el capricho más grande del eterno.

Pasaje II

2008-01-01T08:00:00.000-08:00

Nuevos bríos avecinan y asoman la cara de un rencor y un temor rezagados. Un número, eso es todo lo que cambia, una cifra que se transmuta en la perífrasis formada por la inocencia, ahora vuelta estupidez, y la debilidad vuelta melancolía, todo manchado con la misma tinta emanada del mismo órgano que insulta, que maldice, que alaba, que clama, que desprecia, que sangra por la hipocresía que despide. Sólo basta nombrar lo rutinario con otro nombre para que produzca esa sensación de redención, de resurrección, de burda esperanza, aunque de hecho sólo sea una mentira, una farsa, un montón de estupideces, mierda envuelta en papel de colores con un moño. Pero que más da si eso provoca que algunos perdonen, que otros traten de congraciarse, aunque de hecho nunca lo consigan por su insignificante condición, que otros traten de enmendar con simples palabras los errores de toda una vida, como si fuera un jarrón que ha perdido un asa; pero, que más da, si eso encubre los verdaderos sentimientos de venganza, de rechazo, de rencor, de reproche. Al final, y escuchen bien, aunque se nieguen, aunque no quieran, todo, no es, sino una burda apariencia, un tapujo, un velo para no ver lo que incomoda, la verdad, tan miserable como el que se niega a reconocerse en ella.

Pasaje I

2007-12-28T18:20:00.000-08:00

Qué son las letras sin nadie que las lea, sin ninguno que las interprete. Qué es el hombre sin su arrogancia, que es la soberbia sin el hombre. Qué son los ángeles sin Dios, qué es la condenación sin la desobediencia. Qué eres tú, quién demonios soy yo, quiénes somos en verdad. El espejo, sólo muestra un remedo, un despojo, un anhelo vago e insuficiente de lo que queremos ser, una mentira que la ingenuidad hace verosímil ante unos ojos vendados, cegados por la propia existencia, plagada de un devaneo, de un perfume, de la autosugestión. No hay ayer sin mañana, y no hay respuesta a la fatal condición de por qué somos, sin saber en realidad por qué lo somos, o dejamos de serlo. Estamos por la decisión de otro, existimos, mas no vivimos por nosotros, creemos porque el resto nos obliga a hacerlo. Si alguna vez fuimos originales, los tiempos nos han devuelto ha ser sólo copias y letras en una hoja a la que nadie toma importancia, siquiera para ojearla. El hombre se regocija en su hazaña, en su fortuna, en su razón, en su poderío, y no da cabida a la reflexión, de que se desprecia a sí mismo, y será su propio verdugo en los atardeceres de su orgullo malsano, y finalmente el telón caerá y Él aceptará que su apuesta fue fallida y dará cuenta que el libre albedrío es la más dolorosa de todas las condenas.

Reflexión

2007-12-23T10:00:00.000-08:00

Antes de congraciarme con la mayoría y de reconciliarme con aquella vorágine de hipocresía, prefiero ser nada, ser en mí, y morir en un todo incomprendido y renegado por los "libres". Antes de verme clamando perdón y arrodillado ante las suplicas tempestuosas y los insultos mal heridos, prefiero derramar sangre por los ojos, cortar mi garganta y cubrir el paño de rojo, para no ser recordado, sino como un loco que se entrego a sí y a ningún otro iluso, que padeció su miserable existencia, que dejó de vivir para sólo ser y existir, que fue traicionado por ella, incomprendido y vuelto el Nuevo Prometeo. Mas, todavía compadezco a los que sufren por el remordimiento, desagradable reminiscencia fruto de eso llamado ley y costumbre, ingenuos aquejados sin saber por qué. Lastimero soy, nunca y en el eterno, sólo unos me recordarán porque detrás del sufrimiento, la angustia y la melancolía de uno, se encuentra la nausea, el desprecio y compasión de otro, vive entre ustedes aún, una sombra, negra con matices desagradables, que les recuerda que si no despiertan, no serán, nada, siquiera una pluma de mis alas negras, que cubrirán de reproches a los que nunca me dejaron volar, mientras cortaban la envergadura de mis garras. Ser grande, no es nada sin orgullo.

Diálogos II

2007-12-17T10:35:00.000-08:00

[Cómo partir de nada y llegar a nada diciendo mucho: una aproximación dialéctica a lo que primero fue cuento, luego verso y al final prosa.]

Alucard: Nunca antes he confiado o creído en la misericordia, pero me he inclinado a la indiferencia, a la propia inmortalidad, y tú no estás dentro, ni contemplada dentro de esa permanencia inmortal y confinada a mi locura propia. Mas, ¿qué podríamos decir de esa ingrata y desagradecida que ha asestado el golpe en nuestro plumaje?

De-scartes: Nada, polvo y cenizas; noches de insomnio, precedidas de crepúsculos fúnebres que sólo me hacen pensar en mi suerte; ese momento, cuando el mar devore mi alma, como lo hace con el sol. Y despierto a la nada y la nada me ve a los ojos; entra en mi cabeza y me vacía, me desnuda, me deja solo entre un montón de versos rancios, usados, gastados.

Alucard: Tanto más padecerá aquella que deshonra a la efímera inmortalidad que le ofrecemos; regresará enmudecida, inerte y carcomida por su egoísmo y por su envidia, derrotada por su estupidez tan propia de sí, como lo es de nosotros el peculiar gusto por erradicar lo prescindible.

De-scartes: Pero allá, en el fin del logos, lo prescindible se mimetiza: toma la forma de lo bello; se transforma y se vuelve arte, música, inspiración, musas. Y ¿Qué es la inmortalidad sin contemplación? Hoy la despreciamos, pero mañana la Belleza nos será necesaria: la hora más luminosa del día es aquella que rompe la oscuridad, el amanecer. Y el amanecer de nuestra nueva vida ha de ser como la marcha triunfal que sucede a la sangrienta batalla.

Alucard: Contemplar será nuestra ardua labor, la Belleza nuestro arte y vida, será ese resplandor oscuro y cegador la directriz de nuestra admiración, aquella desdichada que en cenizas se ha convertido por tocar nuestras alas, será una impía espectadora, de lo que la Belleza en nuestra contemplación habrá de crear, componer, impresionar y hacer sonar triunfante las notas de la inspiración.

De-scartes: Nuestro amanecer será, entonces, bello y oscuro, temido como Goya y grande como Saturno: destructor y regenerador.

Decadencia

2007-12-09T18:05:00.000-08:00

La ruina del parnaso de la razón ha llegado al final de su gloria. Ha triunfado la estupidez y la intransigencia de los siglos, que tanto han mostrado la negligencia e incompetencia de los grandes; develando la insuficiencia de los moldes y modelos, impuestos por unos cuantos, que se transforman en un todo, relegando a aquellos olvidados que claman por la pérdida de su anhelo, acaeciendo a la sombra de la sin razón. Hijos de la posmodernidad, habrá de erguirse sobre sus hombros la condena de la época, en declive y disfrazada de progreso. Bajo sus pies el insulto a sus reclamos y frente a su cara el desprecio de aquellos a quienes han abandonado, dando la espalda a su inconclusa existencia y negando el consejo proveniente de su incipiente esencia, remedo de la modernidad.

Tiempo Perdido

2007-12-08T08:24:00.000-08:00

Mi indiferencia es poca cosa contra tu soberbia y altivez. Pretendes el control de todo lo que tocas y no comprendes que para mí, desde hace tiempo no eres, sino un mal recuerdo y una copa de vino vacía. Ha llegado el día de olvidar lo que nunca anhele desde el principio. Insulsa, habrás de abrazar tu ideal y tu vida, importándote poco lo que a mi provenir suceda y yo por fin seré libre, romperé el yugo y lo veras caer sin más que hacer que resignarte a tu propia y soez existencia.

Saberse Miserable

2007-12-04T15:24:00.000-08:00

Ir y venir a ningún lugar; provenir de la nada, crecer en la ignorancia y morir en la impotencia, he ahí el vaivén de un algo interminable, efímero e incomprensible. Ser miserable es una condición que pocos conocen, ninguno en la mayoría querría y sólo unos cuantos aceptamos como propia, porque ella nos hace diferentes al resto. Nos ha seleccionado como emisarios de su tragedia, que sólo, el que en verdad se reconozca en ella, la acuñara como baluarte de su propia animadversión al resto que le mira y le juzga y como rasgo propio de su conciencia pesimista, incipiente como el declive de la razón, en las palabras emanadas del optimista quejumbroso, airado y desahuciado por la misericordia de nosotros, que hemos reconocido la verdad en el ser miserable.

Incipiente Despertar

2007-11-29T13:48:00.000-08:00

Cuanto más te conozco, más deseo alejarme de ti, olvidarte y dejarte atrás como un engaño pasajero y ahora molesto. Mutile mi razón a costa de adentrarme en un mundo hostil y burdo. Abandone mi orgullo y fue victimado y erradicado de mi ser, y se anido en una soledad absurda y patética. Me miré y me produjo lástima aquel reflejo; sólo veía una lastimera silueta, olvidada de sí y por sí misma, por una máscara que expedía una fragancia enajenante y que al paso del tiempo se volvió nauseabunda y rutinaria.

Diálogos

2007-11-23T18:53:00.000-08:00

[Una propuesta dialéctica entre Sartre y Nietzsche]

Alucard: ¿Y que más da si han de juzgarnos? Nunca ha importado al mundo lo que somos, siempre nos ha ignorado a la hora de decir misa.

De-scartes: Más aún: ¿A quién le hace caso Dios cuando llueve?; no sería, más bien, una fijación nuestra, un anhelo absoluto del sin sentido de nuestras vidas.
Y es esta época de mierda, pretendidamente humana, la que nos conduce, como a una manada de cerdos, a la perdición y condena; a soportar ese yugo autoimpuesto que se ha transformado en paradigma de nuestra cultura. El ser en "A" excluye la posibilidad de existir, formar, vivir, pensar en "B".
Todo cabe en cómodos modelos, en pequeñas cajas ajustables que se apilan y se esconden en un rincón; se dejan para después; aparatadas para que el polvo y el moho sean los últimos jueces.

Alucard: ¿Dios?, siquiera es prudente hablar de Él, de esa nada impotente; insulsa pretensión, soberbia e insatisfactoria respuesta de las masas a sus intrascendentes problemas, esperanza vaga. ¿Pero, no es acaso el ser un supuesto "A" una estúpida máscara?; un tapujo del miedo y el pesar y no es la más grande de éstas el amor. Se ama, si es acaso posible, no por entrega, estupidez o cariño, sino por miedo a la soledad. Soledad y no amor es la que acontece.

De-scartes: Pero es ese amor, precisamente, la última lógica de la sin razón del hombre: pero no es el amor referido a lo otro, sino a lo propio.
Y ¿Qué hacemos con nuestra soledad?, justo en ese punto donde yo ya no soy yo sino una entidad ajena, incognoscible, pero que, por alguna extraña razón, siente en mí y yo en ella; es el punto de fusión, de desprendimiento: mi conciencia se va y deja a mi cuerpo solo, desnudo, victimado por sus propios instintos. Pero justo allí llega el amor: mi conciencia, mi alma, mi razón, sin motivo alguno, regresa a hacerme compañía, a verme a los ojos y decirme ¡Vamos, levántate!
Y entonces despierto y vuelvo la cabeza al espejo de la realidad y veo que todo está solo, aislado: pero yo ya soy libre; yo soy con mi conciencia, y, con ella, soy indestructible, inmortal: ya no necesito de Dios: "ya no soy hombre, soy dinamita".

Alucard: Abrir los ojos para derramar indiferencia y sangre antes que esas burdas lágrimas. Aquellos es un gran logro, hallar la soledad entre la estúpida multitud, ver la realidad como un triste espejo; ahí donde el resto no ve nada, ni conoce, ni llama, en ese lugar nos encontramos; solos, pero libres, desentendidos del mundo y sus problemas. El discurso trillado, antiguo, bizantino y bizarro, el mismo de siempre. Ingenuos todos los que dan la espalda a su impía circunstancia, agraciados o imprudentes los que no la niegan, la admiran y después caminan alejándose de ella, porque al final no pudo robarles nada ni cambiar en absoluto la conciencia del yo libre.

De-scartes: Y es ese "yo libre" del que hablas el que debe ser nuestra máxima, nuestro principio; punto de partida para la auténtica muerte que nos ha de llevar a la anhelada resurrección de la razón. Ya somos otros, somos los hoy desterrados y mañana venerados, hijos de nuestra propia mente: criaturas suprahumanas con un sólo propósito: el del Ave Fénix: destruir y regenerar; reducirlo todo a cenizas y crear de ellas la nueva raza: El Hombre Único.

Alucard: Agraciado será el que hoy desterrado y repudiado se carcome entre desvelos, entre la nausea y la angustia; porque el plumaje de fuego de su peculiar cordura, habrá de convertir en polvo lo que a vuestro gusto nos ignora y repudiamos. Hombres nuevos, aquellos que antes juzgados dieron la mano para sí, virando al decencia inocua a la congregación inerte y sin razón de la absurda mayoría. ¿Al final, habremos de dirigir o de juzgar?

De-scartes: Las dos cosas: juzgaremos por venganza y seremos los jerarcas de la Nueva Raza en la medida de nuestra propia voluntad caprichosa: destruyendo lo prescindible y levantando la Razón. Voluntad de poder es voluntad de hacer.

Baladí del abandono

2007-11-16T14:13:00.000-08:00

Heme aquí, abandonado, desilusionado de mi propio esfuerzo inútil, de tu soberbia pretensión; hoy puedo decirte a la cara que te desprecio y que te he olvidado, que al final ha destrozado mi arrogancia tu impío recuerdo. Duele perder, mas es peor ser derrotado con la propia victoria, con los propios saberes. Morir es la solución al problema de que somos nada y nuestras circunstancias, pero aquél que apresura el paso, encaminándose al encuentro con el fin y el principio de la insatisfacción y la negación, no es sino un miserable y el más resignado y prudente de los hombres. Tú eres tan antagónica como tu insatisfacción, tan indecisa como el temor que guardas y rehuyes. Errante vagarás por los lares del destino, del mismo que desprecias, de ese que te ignora. Voltearás sobre tu hombro y me habré marchado por el camino de tu ignorancia, desapareceré en tu envidia y partiré del andamio de tu ceguera. Siempre los ojos ciegos y sangrados, se abren para percatarse de la trivialidad del mundo, del baladí de la vida y la arrogancia del todo, pero también, para enterrar y alejar de mi soledad tu presencia y la del resto, que no es nada sin su circunstancia.

Paraguas negro

2007-10-27T14:14:00.000-07:00

Camino por la acera cubriéndome con mi paraguas negro. Un orificio asoma por su tela, el mango que antes relucía con el brillo del sol, ahora se ha opacado por el óxido que en él se ha formado, y mancha mis manos con su color ocre cuando lo tomo entre mis dedos. Pero aún así, es mi fiel compañero en esta larga travesía, aún cubre mi cabeza de la tierra y el polvo que se desprende de los viejos edificios, que ahora lucen pálidos y grises. De vez en cuando su deteriorada tela deja pasar un rayo de luz, que es opacado por una gran sombra que maniobra en los aires. La calma y el silencio de las calles sólo se ve perturbada por el andar de los grandes tanques, que acompañan a las ordenadas tropas que defienden la ciudad. A lo lejos también se escucha el coro de gritos de pequeños niños, que no tenían un paraguas para cubrirse, y que ahora yacen en el suelo cubriéndose de tierra sin que nadie los moleste.
Mientras sigo mi camino una mota de polvo ha caído sobre mi viejo abrigo, al querer limpiarla sólo consigo que se forme una mancha negra sobre mi hombro, y ahora me percato que no era polvo, sino pólvora lo que ha ensuciado mi abrigo. A su vez una mancha de color rojo se expande por mi brazo y llega hasta mi pecho, caigo mientras observo el cielo gris y opaco, a la vez que mis ojos se cierran lentamente, mientras observo a un viejo perro huyendo a lo lejos con mi paraguas negro en su hocico.

Rincones

2007-10-23T19:39:00.000-07:00

Heme aquí en una modesta ceremonia. Entre letras de grandes escritores, colegas y amigos de antaño. Hoy no hablaré, dejaré que lo hagan las elucubraciones, versos y aforismos que emanados de su pluma han logrado perdurar en una realidad decadente, en un vaivén extravagante, se han aferrado a no morir. Tal galantería han demostrado que a mi peculiar y humilde criterio merecen el saco que desde ahora portan.

Desencuentros. Simplemente este lugar se sostiene por sí mismo, pues de la venganza en verso a la intimidad del rey en su alcoba, la cultura viene y va sin nunca poder culminar, a menos que sea la sátira e irónica posmodernidad.

Diálogos de Gánem. Tan ecléctico como un burgués de modestia sin igual, da pauta a la terapia de la razón. Un argumento que ¡Caray!, no siempre se reviste de burgués, sino de filósofo prominente.

Con sabor a Capucchino. Así como una buena taza de café por la tarde, al mirar una arboleda de palabras, un alcázar de versos y un castillo con grandes foros revestidos de razón, así se disfruta de este rincón.

El Método. He aquí a prominente literato, filósofo de antaño y pseudoracionalista no tan deprimido. Hilo conductor de la indiferencia leve, de la buena nueva y de la música también, a la vez que catedrático del XIX y su estética.

Meridiana. Rincón por demás ameno, escritoras proliferas, tan elocuentes y acertadas, no existe verso errado entre su prosa, lírica o elegía. Es aquí donde el verso supera la barrera meridiana.

Divagar en la niebla

2007-10-23T15:34:00.000-07:00

Al pie de la luna marchita de un solemne acto de banalidad y pretensiones de años atrás, busca el acontecer de un inmemorial destino, aún incipiente, ingrato y turbio. Alabanzas las que has de hacer en honor de los grandes errores de la humanidad, fruto de las desgracias de los tiempos posmodernos, antaño placer de los orbes, entrar al argot de lo desconocido clama misericordia y benevolencia; la victoria entonces no ha sido sino el velo de las grandes religiones sobre los ignorantes desesperados de una masa decadente. Grandiosa rebelión la del ángel caído, más no derrotado y aún vivo en la guerra de los sepulcros, prominente aquél que descifre la palabra de los textos olvidados en los lúgubres rincones de un alma pérfida, mas han de saber que yo tampoco conozco la lucha del caído, pero si que algún día llegaré a recobrar las alas que perdí ante mi propia soberbia.

Perfiles

2007-10-13T16:15:00.000-07:00

Amena compañía la que me producen las gotas de agua en un cristal, soberbia galantería la que se adscribe al perchero, aunque opacada por mi pretencioso porvenir o tal vez por el olor amargo de una taza de café vacía y por un cenicero repleto de indiferencia. Cientos de pensamientos derramados por el barniz del escritorio, otros penden de mi pluma, otros ya los he olvidado en frases y consejos, son huérfanos, o yo nunca los tuve, fueron esporádicamente míos, sólo un instante. Estoy desencantado, o ellos se desencantaron de mí, me repudian, pero aún me rezan, no porque me elogien o me alaben, no por darme a conocer mi perfección inalcanzada, porque aquello lo sé, no, me claman porque de no hacerlo los aplastaría cual insignificante arrogante y desagradecido, a pesar de que me pertenezcan y les pertenezca. Solitario, tal vez, pero siempre en discusión con mis imperfectos y pedantes versos arrogantes y embravecidos por el alcohol y mi embotada cordura subsumida a su deseo, al mío y al de su belleza.

Existencia Rutinaria

2007-10-09T19:03:00.000-07:00

La felicidad, es una palabra, sólo eso, adscrita a la ferviente adolecencia de los grandes maestros, que corrompen la distorsionada razón de la intrascendencia. Si alguno ha de ufanarse en ello, ha de percatarse que ha sido y vivido engañado, mutilando su miserable acontecer. La felicidad es un engaño que embota los sentidos, es aquel estado hegemónico de la entorpecida razón y la incipiente voluntad, investida por una corrupta conciencia. Pero dirán con arduas voces, que mis palabras no tienen sentido, que son impías, insulsas, absurdas incluso. Entonces pido a aquéllos que se ostentan como felices, que me digan, qué es la felicidad, cómo alcanzarla, acaso a través del amor, pero una nueva duda surge a mi humilde pensar, qué es el amor; un sentimiento, la burda entrega hacia el otro, o sólo un velo más, con el que se cubren los males y pesares; a través de la alegría, que es tan efímera como esbozar una ficticia sonrisa, tan hipócrita como el viejo discurso romántico moderno. Ser feliz; lamento reconocerme como un simple espectador de ello, no lo conozco y tampoco lo busco pese a que me rodea, no me mira, pero tal vez, mirando la hora en el reloj tú me ayudes a encontrarlo o al menos a delinearlo dentro de un vaivén que no puedo explicar, sino por medio de mi propia y miserable esencia infeliz y desconcertante.

Retrato de letras

2007-10-03T13:53:00.000-07:00

Derramarás desprecios por los ojos, consumirás el tiempo como el cigarrillo en tu boca, y no morirás, sino hasta que logre olvidar el desprecio y tu necia autocompasión. Te conoces, o disimulas o te arrepientes de haberte conocido; no estás conforme contigo misma, pero te admiras, te ufanas en tu propio ser miserable, incluso ha llegado a agradarte. El silencio avanza como una mancha negra hacia ti, te envuelve y te cobija entre alas de melancólica compasión, que rechazas, aborreces y aconsejas. Escribir a la candidez de la vida, de la mujer o a la altivez de tus composiciones extravagantes e increíbles, es sólo otro modo de decir que necesitas hablar de algo, con alguien, hablar, parlotear, simplemente charlar de tus anecdóticos y desprovistos fragmentos.

Amaneceres

2007-10-01T15:47:00.000-07:00

Un traje, una corbata y un par de zapatos negros. Se miraba al espejo, la cadencia de sus ojos adormece el bostezo de su garganta, algo irritada por la bebida del anteayer. Una canción entra de la ventana vecina, una tonada melosa y algo mezquina, mas, agradable a la rítmica de mi desacomodado apartamento en una rústica y empedrada calle. Cambiantes como mi humor y mi vida, así la tonalidad de las petulantes nubes, a veces grises y malhumoradas, rojizas otras tantas y de un carmesí como la sangre de las rosas. El espejo aún me mira, los cordones de mi zapato derecho siguen desatados, mi corbata no luce presentable, mi saco falto de un botón; pero que más da, mi vida y mis letras nunca van a la calle a comprar hojas de papel o algo de café.

Adolecente taciturno

2007-09-27T19:40:00.000-07:00

La nausea es el sentimiento podrido que el hombre padece dentro de sí y con fundamento en aquel que le rodea y por desgracia cabe y debe contemplar. Mas, durará el suplicio eterno, lo que la propia proliferación de su peste virulenta quiera. El deseo amargo de superarse lo condena a la indigencia, a divagar en terruño de nadie, en pos de la nada. Contemplar el afecto, ese burdo anhelo que dicen llamar o denominar amor, amistad o sentimiento, no es sino, una efímera ilusión, estúpido deseo, banalidad encarnada, deseo vago. Tan sólo queda la condena perpetua del inmortal, en manos de la amiga soledad, fría y melancólica, siempre mía.

Leve indiferencia

2007-09-26T20:12:00.000-07:00

Me he dado cuenta que no sirve de nada preocuparme por ti, eres ave libre y testaruda, mas nublas la vista de quien te admira. Soy tan sólo un viento pasajero en tu rostro, tan efímero e irascible como mis pesares, sólo que aquellos me pertenecen y tú no eres, sino un vaivén frustrante que debo olvidar. Jamás me he condenado a los placeres, siquiera a mis deseos y convicciones, ahora menos enajenarme a ti, cruda insignia de la banalidad, la frialdad y la desfachatez. Hermoso semblante, carácter sublime, subsumes los deseos a tu capricho, desilusión que habla por tu boca, amargo porvenir, condenada a tu razón y a la desazón de una vida incandescente; sumisa a tu propio devenir, castigo insulso el que has elegido. Y yo, solo en mi cómoda soledad, apacible y decadente, siempre inconcluso y nunca conforme con las ideas inverosímiles de una sociedad optimista y absurda. Indiferente ha de ser mi actuar ante los problemas del mundo, y ante tu decisión impía y tu caminar solemne. "Adiós al mundo y sus problemas..."

Discernir existencialista

2007-09-22T23:46:00.000-07:00

Entremés beligerante, duda por antonomasia de todo, nunca abras las alas a la imprudente libertad, porque encontrarás tu condena, hallarás tu suerte y no podrás soportar el yugo de tu impetuosa vehemencia. Naces en la indigencia y lo ignoras, incluso desconoces que eres un imbécil ignorante, por ello, cuando te das cuenta, no eres capaz de aceptarlo, no tienes la fuerza, lo evades, le das la espalda. Maldito frenesí, cobarde sin remedio.

Ingenuidad o estupidez, qué piensas, qué eres, sino un mero reflejo de una banalidad inherente, de una abnegación reprimida, un enajenado entre la nada y el resto. Abre tus ojos, despierta, abrázate como una simple palabra, como una simple acepción de una nada impotente, incontingente y antropófaga. Añora la muerte, búscala y vive el desliz que te produzca, destruye el parangón material que te ata a tus deseos y esperanzas, date cuenta que no los tienes, sólo son presunciones, conjeturas aberrantes. Es tarde, pero al final has aceptado que no eres más que un vaivén interminable, intrascendente que se ha dado cuenta que es prescindible, ignorante y sin la fuerza rimbaudiana para afrontar su farragosa y decadente realidad.

Beligerancia primerisa

2007-09-21T12:48:00.000-07:00

Verte con él me provoca nausea, me desespera, me carcome, me consume. Por qué lo miras, déjalo, apártate de su mano antagónica y manipuladora. Corrompe tus vicios, ensalza tus pasiones. Es un devenir constante, míralo, no hay sino una arrogancia investida, un ropaje vacío, es máscara sin motivo, lenguaje sin referente, inocuo, efímero, intrascendente. Aparta tus brazos de su yugo, libérate de su burda languidez; emana de su estupidez, habla, piensa y escapa. Gloria fatal, a eso te condenas, mientras sigas con él, no habrá cabida para ti, te exhortará a las trivialidades, tu propia ceguera se hará velo de una realidad inexplicable, irreverente, locuaz. No te banalices en sus modos ridículos, supera tu suplicio, abandona su enajenación, corta tus alas y déjalo morir en soledad. Sufre por tu felicidad, alcanza la muerte, conviértete en ave de Hermes, conságrate en aquel nombre, el tuyo; reconoce el ser que no eres, percátate de la ineptitud e incompetencia de aquél que no merece ser nombrado y menos existente en la percepción ajena de tus ojos.

Mudanzas

2007-09-18T22:53:00.001-07:00

El viejo sofá reluce su ya empolvada investidura, mientras abandona la puerta del viejo comedor. Una lámpara, una almohada y un tomo algo deshojado de algún extraño manual se acomodan tan inescrupulosamente en cajas, que vencidas por el peso de los viejos enseres se rompen y desfundan vaciando su contenido por el piso de lo que alguna vez fue mi cocina. Mi dormitorio está vacío, ni una mota de polvo ha quedado en su lugar, hasta la más ínfima pelusa ha sido guardada con sus compañeras en los recuerdos de la ventana que alguna vez miró un bello jardín, que hoy no es sino una masa café y marchita. Doy la espalda al lugar de mi infancia, al hogar de mis padres, la melancolía me rechaza, aunque nunca ha sido mala compañera. Me voy, para regresar esporádicamente en navidad, en verano o en otoño, pero siempre visitas efímeras e inconclusas, igual que las tazas de café sobre la mesa las migajas de galletas sobre la camisa o la corbata. Mi nuevo orbe es frío y ambiguo, me exhorta a recorrerlo; la curiosidad me llama y voy tras ella como la incertidumbre tras la duda. El piso suele hacer ese sonido extraño cuando la suela del zapato lo toca. Las paredes son blancas, aunque los claroscuros le dan tonalidades grisáceas. He llegado a mi nuevo aposento. El armario me intriga, lo abro y encuentro una colación de curiosidades. Un viejo abrigo con olor a humedad pende de un gancho de madera, parece de mi medida, tan sólo le hace falta una visita a la tintorería. En el piso un viejo diario, no conoceré su historia, pues su letra es ilegible y las manchas del tiempo le han deteriorado. En un rincón, me he topado con una vieja muñeca, de cara fina y de cuerpo endeble, tal vez su amiga la olvido cuando empacaba, tal vez creció y la olvido en aquél vaivén oscuro, o simplemente yo hago demasiadas preguntas, mientras el nuevo dueño me ojea, antes de botarme a la basura con el resto del periódico que uso para trasladar sus cachivaches.

Existencia de lo exiguo

2007-09-10T14:02:00.000-07:00

Miradas exiguas de fuego en lenguas de azufre, asomar la cara por la oscura rendija sobre las brazas encandiladas, de una llama hecha ceniza en un vacío sin salvedad. Andar por el terruño, excarcelar las emociones, correr a los brazos de la madre, llora y acoge tus lágrimas en sus ojos, clama dolor y grita clemencia, mas no demuestres al resto tu hermosa melancolía; no son dignos de mirar tan hermosa imagen, incluso yo profano esa belleza al tratar de describir este pasaje, esta anécdota, este vestigio. Irás al lado de tu orgullo, abrazarás al irreverente sarcasmo, morirás viviendo en la ironía, arrastrarás tus cadenas, compartirás tu condena y en la espalda llevarás el problema, no de tu simple y burdo ser, sino el del Ser.
Entregarás al embustero de capa negra a la guillotina de la indolencia y la resignación, sana incertidumbre, suplicio de clamores de altos esperpentos y desliz de colores, lo carcomerán tus miradas, te enjuiciará la navaja. Hacia el filo caminará tu conciencia, no habrá más dueña, no más señora, al fin serás Ave de Minerva encumbrada en la sublime libertad. Ya no estarás subsumida al egoísmo de aquella, nunca más. Volarás para que te corten las alas, derrocharás sueños y todos contigo en el suelo se verán al lado de mi boca y mi vehemente pensamiento, tan modesto como tu sumisa altivez.

Antojos del anónimo

2007-09-06T20:00:00.000-07:00

Recuerda olvidar mi nombre en las mañanas apagadas, por la luz de una lámpara cuyo foco no alumbra ni el más ínfimo rincón de tu apacible avidez, por olvidar que no debes recordar mi nombre. Mas, el silogismo, absurdo, inverosímil, cómo olvidar lo que ya has recordado, cómo no recordar lo que has olvidado. Vagar es lo que queda, vivir en un desliz de la vivacidad, sumergirse en la catarsis, abandonarse a una supuesta anarquía moderada, al pesimismo decadente y tal vez caduco, al igual que la humanidad, que por pretensión de algunos, se ha institucionalizado y pronto habrá de caducar en su propio pensamiento, al igual que su obsceno consumismo y su perenne materialismo. Dejarse hacer, dejarse padecer, pero jamás dejar de hacer en la medida de lo que es imposible, o al menos inconcebible para el resto, pero no para los demás, o para ti. Porque el no hacer, es aún pero que esas elucubraciones inconexas, pinceladas por la nausea y la falsedad. Has y no controles, siquiera pretendas hacerlo, no te enajenes; camina sobre la vereda de algún afrancesado parque con un atuendo peculiar. En la bolsa del saco lleva un libro desconocido para el resto, tan falto de difusión como tú para con el resto de los caminantes del lugar. Un perro, grata compañía, ladrará, dirá tu nombre sin palabras, te hará notar, pero permanecerás en el anonimato, seguirás sin saber quienes son los otros y ellos te ignorarán haciendo aún más palpable tu ilustre nombre sin conocerlo. He ahí donde radica tu anacrónico anonimato, en la curiosidad de otro desconocido.

Rechazo creativo

2007-09-04T16:54:00.000-07:00

La creatividad, no es sino una impía prostituta del autor y de su maquiavélica concepción, es caprichosa y escapa del deseo burdo del artista. Se regocija en sus placeres y camina entre los parajes quejumbrosos, oscuros por la mañana y alumbrados por al decepción de la noche. Anda y ve, presenta la disputa y apela a la misericordia de tu aberración; alecciona tus quimeras, controla la hidra que exiliada en la belleza, perece ante un estilo gótico, enigmático y abigarrado. Condena tus prejuicios, sopesa tus errores a través de la emancipación de los caprichos y la verdad; da cuenta de la aseveración que emana de la apresada libertad de aquella, intrincada en lo estético.
Ente farragoso, exigente de una exégesis, te augura una imperfección, tu creatividad ha de susurrarte, de sugerirte que lo evidente, al menos en la creación; capricho de una palabra, plasmada en la vaguedad, es lo más difícil de ver y de descubrir.

Paradigma

2007-09-03T14:05:00.000-07:00

Soy esclavo de mi propia libertad, todo es un devenir, un vaivén entre elegir algo o no hacer nada, pero al final siempre hay que tomar una decisión. Quisiera, por lo menos una sola vez, no tener que decidir, ser en verdad libre, eliminar los prejuicios y dejar pasar. Lamento mi frustración, añoro mi desilusión y entierro bajo dilemas el resto de mi voluntad. Cobijo la condena autoimpuesta de mi conciencia, aquella siempre fiel a sus convicciones, sopesa mis dudas, juzga mis actos y sentencia mi ser. Se ufana parangonando la realidad con mi ser, me revisto en una capa gruesa de indiferencia, casi apático, pero aún padezco los dolores de mis propias dudas, todas ellas fruto de mi facultad, de mi voluntad, de mi libertad para conocer y reconocer el imperio de una razón impía, instrumental, que consagra un progreso ilusorio, que no es sino una mera contradicción que me corrompe y me desvela. Inundado por un sentimiento beligerante, me enciende un absurdo contemplar, es ridículo creer que puedo dejarme, tan sólo pretenderlo es una aseveración inexorable, mas el tiempo ha de ser mentor de una tesis improbable, pero metódica y pretenciosa. Es aberrante a mi ser, saber que la virtud no me llevará necesariamente a la felicidad, y que por ende caeré en una estúpida animadversión hacia mí, el conocimiento y la bondad; declararé entonces mi felicidad abierta y sin tapujos, y me percataré que aquella tampoco me hará virtuoso. Indescifrable resulta ser el enigma, insuficiente mi voluntad para descubrirlo, excesiva mi libertad, y abigarrado el estigma que habrá de marcarme en la decepción de mis propios esfuerzos, dejando inerme la conciencia de un ente prescindible y encerrado en sus quimeras.

Epílogo a Montserrat

2007-08-31T17:31:00.000-07:00

Eres en la medida de mi propio ser, la parte fundamental de mi pensamiento vago, y en ocasiones absurdo. Constitutiva de mi propio yo, inmerso en tus ideas, envuelves la decadencia de un ser agónico, en una esperanza inexistente, impensable, inconcebible en ti y en mí. Una belleza emana de tus argumentos complejos, impropios fuera de nosotros, encausados a un acto propio y carente de razón. Todo entre ambos es un consenso, o tal vez un descubrimiento del tú y el yo, incluso aquel, sólo logra discreción en ti misma, y en mi ser queda una nada, un pesimismo, mi naturaleza. La esencia, que contigo anda y que a mi llamado responde, no es mía, sino causa y fundamento de ambos, aunque tú la posees con mayor perfección. Andaremos caminos, y cargaremos con nuestro suplicio, con nuestro fin, con nosotros, con lo que somos, sopena de nuestra encumbrada decisión. Nos evocan, pero saben que no pueden manipularnos, no entendemos sus prejuicios, o aquellos no entienden nuestras razones, o aún no somos lo suficientemente inocuos para demostrarles el ensueño que pretenden imponernos. Tan sólo puedo decir, que en mundo extraño, en lares desconocidos, de ningún lugar y perteneciente a nadie, encontré, me encontré, te encontré, como parte de mi esencia y como fundamento de la tuya.

Ironía

2007-08-31T17:28:00.000-07:00

Escribo a luz de vela apagada,
con pluma de tinta en nada.
Sobre papel sin letra,
leo, compañera ceguera.

En silla reclinado,
en un lugar lejano, apartado,
tomo vaso sin agua
con aquella despreciada.

Tintero escarlata
de pluma negra dilata,
la flor marchita
en primavera vista.

En la mente divaga
la ironía insana.
Con clamor responde
el silencio que esconde.

Respondo sin palabra,
grito en silencio
que no hay sentido
en nada de lo que digo.

Letargo

2007-08-27T20:15:00.000-07:00

El miedo es una sensación de incertidumbre, un temor a lo desconocido, una aflicción de aquél que carece de temple, no por cobardía, sino por ignorancia aberrante. La curiosidad fruto de dicho vacío, deviene en un deseo de descubrir, de adentrarse a lo insólito, a lo inocuo, a lo inservible. Tratar de comprenderlo, mas ese paso ciego al abismo paraliza a quien pretende darlo. Aquella confianza ciega e irreverente se confronta con esa animadversión, se desprende de ésta, una melancolía pagana, superada sólo por la tragedia de vivir. La muerte, intermediaria en este devenir, en el vaivén de la ilusión y la apatía, suele dar consuelo, a quien oprimido por su propio optimismo, y encadenado por su propia libertad, cae en un ensueño irrealizable a los ojos de una realidad anacrónica y mutilada.

Arrogancia

2007-08-26T14:15:00.000-07:00

Mi espada traspasará tu pecho y derramará tu arrogancia por el suelo. Su vaina se cubrirá con tus pesares, se revestirá con tus lamentos y se tornará roja por tu elíxir. La noche se bañara en ríos de plata, el día verterá toneles de oro, y la tarde despedirá el alba y abrirá la puerta a la noche. Habrá pasado el tiempo y se tornará opaco y quebradizo en la hojarasca. Tu alma habrá cesado y al fin tu pesadez te apresará, mientras el orbe condena a otro a tu mismo suplicio, y a mí por querer jugar a ser juez de la vida y profeta de la muerte.

Fragmento

2007-08-24T18:42:00.000-07:00

Tengo una cuestión que atormenta mi alma. Me pregunto si en verdad, soy acaso un ser racional, si esa es mi esencia como algunos suelen llamarle, o simplemente un cumulo inocuo de irreverencia incongruente. Entre la estupidez y la arrogancia, no hay, sino un mero espacio etéreo, efímero, cobijado por la falsedad y la mentira. Las dos impías y residentes en el alma, engañada ésta, por pretender ser algo que no soy. Mortal y perecedero, inmerso en la agonía de mi propia duda existencial.

Negación de un padre y verdad de la hija

2007-08-22T21:56:00.000-07:00

No entiendes la verdad de lo que eres, no te das cuenta que ya no eres una niña, has crecido y es hora de perder tu ingenuidad y tu inocencia. Miráte, la concha de tu cuerpo finalmente se ha abierto dejando al descubierto la perla que ahora se expone ante ti.
Así como los frutos del árbol caen cuando han madurado a la tierra de donde emanaron, así tus senos han crecido. Son bellos, perfectos y se coronan con la armonía de tu cuerpo. Tu pelo provoca el deseo de tocarlo, de olerlo, de tenerlo cerca. Tus ojos perderán el brillo ingenuo de tu niñez, para acoger la mirada de una mujer, que se contempla desnuda en la cama. Tu cuerpo se ha vestido de verano y se ha despojado del capullo de la primavera, deviniendo en el marchitamiento de aquella niña, que un día fue mi hija.

Náusea

2007-08-20T19:07:00.000-07:00

Resignarse a vivir en una condena impuesta por los hombres es algo inverosímil, pero es absurdo supeditarse a la obstinación, necia e incrédula de aquél que gusta de imponerse soluciones a problemas que son desconocidos e improbables. Mas es tan grave su enfermedad, que le nubla la vista, le entorpece los músculos y le debilita el alma. No puede dejar ese estado si no es por su misma indiscreción, por percatarse de su vaga situación. Sólo mirando la ambigüedad que le aqueja dará cuenta de su redil y de su inconclusa extensión. Romperá aquellas ataduras que le obligan a mirar el suelo y que le hacían caer, mientras intentaba avanzar con pasos torpes, pero seguros. Develará ante su propia e inconsistente arrogancia el engaño del que ha sido presa, dará cuenta de su hasta ahora envestida estupidez, redituará la empresa que emprendió en el inicio, y logrará al fin despojarse de esa repulsión hacia el progreso, pero sin dar cuentas de una razón instrumental indigna del ideal utópico y cancerígena para su alma y su razón. Avanzará pues, por senda aún desconocida, pero ahora la ceguera ya no le invadirá, y dejará de tropezar, para resignarse a una vida temporal, llena de incongruencias, y de vastas encrucijadas, que le embotarán y le aquejarán provocándole náusea hacia lo que se suele llamar modernidad.

Frente al espejo

2007-08-18T15:02:00.000-07:00

Se contempla en el espejo, sabe que esta ahí, pero no se conoce. Observa el negro de su pelo, contempla la perfección de sus senos, pero aún no sabe quién es. Su mano recorre sus mejillas, con delicadeza toca su piel, la explora, la disfruta, se disfruta, pero todavía no ha logrado encontrarse. Sus ojos reflejan una melancolía enraizada en sus propias dudas. Un brillo opaco clama sin palabras una respuesta que no tiene pregunta. Su alma se desborda por su cuerpo, sublime e intrigante así es, no hay duda, no hay respuesta, no hay pregunta, sólo incertidumbre y agonía. A empañado el espejo con el aliento de su boca, sus lágrimas han lavado sus temores y sus manos, está desesperada por encontrar aquello que le implora su deseo, eso por lo que llora, por lo que sufre, por lo que cada mañana le ha llamado desde hace algunos días. Mirarse al espejo y dejar el tabardillo entre las sábanas de la cama, es rutina en días grises, pero es indiferente para el resto de su vida, que siempre está en claroscuro. Despertar es volver a dormir, cerrar sus ojos es mirarse de nueva cuenta en el espejo del ensueño. La impotencia la recorre, la hace temblar, le produce indignación, la mira, la enfrenta, pero no puede vencerla, no puede. Dejar el mundo y recostarse, es un beneplácito de su duda, de su incertidumbre, de su juez de cristal, que cada mañana la mira, la contempla, la juzga, pero sin decirle nunca, quién es y cuál es la sentencia.

Nada

2007-08-16T21:05:00.000-07:00

Hoy no tengo ganas de escribir, no por la simpleza o por la pereza, sino porque no puedo hacerlo, las palabras se niegan a salir del tintero de mi mente para ser esbozadas en el papel. Estoy inmerso en la plenitud consciente del cansancio, mi alter ego me llama, me incita a escribir con letras sensuales y eróticas, pero mi inconsciente me frena, me lo impide, él quiere deleitarse con una historia enmarañada y rebuscada, en términos improbables y burdos. Pero, no puedo, tan solo en un cuarto alumbrado por un farol apagado, mis dolencias, el cansancio y la pesadez de mis párpados me impiden escribir algo más que estas llanas y tenues líneas.

Reflexión

2007-08-10T22:14:00.000-07:00

Maldita indecisión, me veo frustrado, encadenado. Me aferro a una estúpida ilusión y me niego a ver la verdad. Incierto, inseguro, temerosos de la vida, mas, ignorante y despreciado por el resto. No más, dejaré lo anterior, olvidaré el pasado, sobreviviré el absurdo que es el presente, y del futuro no hablaré, sino en la incógnita de mi finita razón. Alguna vez me llamaste, me diste un discurso, un prolegómeno. Me planteaste un dilema y me sentenciaste a la eterna ignorancia, pero hoy te digo que tú, impertinente intelectual, no eres, sino el más imbécil de los hombres, tan culpable como la inexistencia de la perfección, carente de inocencia y de razón. No gozo de tu amplio léxico, no soy amigo de la cultura, no me codeo con las artes, pero al menos yo cuestiono el saber antes de aceptarlo. Me produces lástima, tú, ignorante pragmático y decadente fideísta.

Meditaciones

2007-08-06T19:00:00.000-07:00

La conciencia es un artilugio que nos hemos inventado para hacernos ver el error que nunca cometemos a los ojos de la abnegación, mas es también un sinónimo de coherencia o de vehemencia encausada. No es y deja de ser a la vez, en la recriminación deja de ser artilugio, para ser palpable y quejumbroso, y no es cuando simplemente no se tiene, o se ha olvidado de manera voluntaria sobre el trasfondo de eso que se llama persuasión. Sin embargo, la conciencia es una reflexión del bien y del mal, ambos creados por esta misma para poder clasificar lo que ha de ser déspota o tirano, o lo que es justo o ético, pues en ella radican los dos, es su parteaguas y la antesala de su existencia. De aquello deviene la necesidad de que la conciencia, o al menos un remedo de ella exista. Sin conciencia no hay libertad, sino condicionamiento e irreflexión, sin conciencia no hay bien ni mal, sólo objetos con nombres aparentes. Es entonces la conciencia un signo de vehemencia o sólo otra palabra en desuso en tiempos de cólera enraizado en la decepción de un amor decepcionado, y una amnesia generalizada.

Inconsciente

2007-08-05T17:14:00.000-07:00

La imperfección de la virtud es lo que deviene en la estupidez de una cultura ensimismada en su propia y recurrente ignorancia. El optimismo, causa en el que lo padece, un arraigo de progreso, que se ve frustrado por un decadentismo pesimista, debido a su misma levedad, inercia y frustración de logro. Ir hacia adelante significa retroceder sobre la misma derrota, evaluarla y corregir en medio de proyecciones fallidas lo que no era correcto en aquella ocasión, para evitar una repetición, de tal forma que se descuide otro detalle relevante y todo vuelva a las cenizas donde empezó o donde acabo. Dentro de aquella decepción se encuentra, sin embargo una débil manera de sobrellevarla, de enfrentarla y en raras ocasiones de superarla. Unos le llaman Dios, otros esperanza, algunos agonía, el resto amor. Aunque no sé, tal vez aquellas sólo sean más distracciones, un remedio momentáneo para evadir la realidad, para persuadirse a sí mismos de que la vida para disfrutarla, hay que vivirla, hay que sufrir el fracaso para conocer la victoria, hay que morir para renacer en una palabra, en el recuerdo de un verso, en la mente del mortal que un día decidió cuestionar su propia y etérea vida, negando la existencia de su imperfección y arrojándose en la falacia del ensueño abnegado de la apatía.

Réquiem

2007-08-03T18:38:00.000-07:00

No quiero ser recordado, quiero escribir y ser olvidado en mis palabras. Quiero desvanecerme del mundo en las vidas ficticias de mis personajes. Deseo resignarme a vivir en la prosa de lo que alguna vez imagine. Añoro dejarme olvidar en la nostalgia desbordada de mis versos.
No me recuerden, no digan mi nombre, quiero ensimismarme en las palabras antes escritas, desaparecer en un lago de dudas, ahogarme en las reliquias de mis frases efímeras. No me busquen, no me encuentren, jamás existí, lo único real y fidedigno son los largos tramos de palabras a manera de prosa, verso o sinfonía que un día escribieron mis manos.
Pierdan mi recuerdo en las penumbrosas palabras de mi pluma. No pretendan siquiera imaginarme, porque entonces reviviría, me recordarían, tratarían de encontrarme, de conocerme, y me niego a ello. Me rehusó a aquello, mejor dejen de pensarme, entiérrenme en un disipar de dudas. Abran la puerta y permitan que me marche, porque cuando me olviden entenderán la importancia de mis palabras a modo de prosa, verso y sinfonía.

Una idea

2007-08-02T11:16:00.000-07:00

La conciencia de los días de antaño se revuelve con la pereza de los matutinos menesteres del diario. El devenir de las emociones recorre mi peculiar andar por las calles sin rumbo, miró al mundo y me siento melancólicamente feliz de estar inmerso en algo que llamo vivir. Hay cosas impensables, implacables, inesperadas y fortuitas, entre ellas una idea, un pensamiento, un recuerdo, pero ninguna tan compleja como la que se llama talento. Y es que habría que hacer demasiado para poder siquiera explicar lo que un hombre considera talento. Por eso me gusta decirle a ese devenir implacable, intangible, inesperado y nada fortuito, talento. Que hay si aquél prefiere un inconsciente meditabundo a una conciencia deambulante para poder crear algo, por más simple o complejo que pudiese lograr. Cómo identificar a un escritor, es que acaso tienen una seña particular o algún rasgo que le distinga. Tan complicado sería hablar de qué es el talento, al igual que tratar de identificar en cualquiera de los compañeros de trabajo, amigos, hermanos y viejos conocidos de pasillo, a un escritor que deleite con sus palabras su propia ansiedad de serlo, y sea de agrado a su exigente idea implacable, intangible, imprevisible, impalpable y desmesurada que solemos llamar talento.

Agonía sin nombre

2007-08-01T15:19:00.000-07:00

Hoy voy a callar, no diré nada, guardare silencio y me hundiré en el pensamiento agónico de mi propio sentir. Padeceré la incertidumbre de una vida negada a los que no quieren encontrar lo que nunca ha sido buscado. Me resignare como siempre a no opinar, a guardar silencio en un mundo donde lo relativo es verdad absoluta y la verdad se vuelve un peculiar sarcasmo de las objeciones apostemas de la especulación indigna. Saber es no aceptar la ignorancia autoimpuesta, ser sabio es dejar atrás lo que antes se conocía, para no saber nada en tierra de lo insuficiente y lo incontingente. El lenguaje es un libro apócrifo de la desventura de los olvidados antes de poder comunicar lo que es intrascendente. Solo como en el principio, aún guardo silencio. Recorro los recovecos de estas palabras y doy cuenta que mi propio sentir es súplica de una soberbia encarnada, pero esclava de la templanza de una hipocresía suscrita al tiempo en que permanezco, encadenado a un deseo arrogante de separarme de lo que escapa a mi estupidez, tan inepta y arrogante como de costumbre. Soy y estoy inmerso en la pulcritud de lo que ya no he de contemplar más.

Prolegómeno

2007-07-31T16:04:00.000-07:00

Y sigo aquí, entre las avenencias de mi propio e insoportable ser. La vida es un absurdo, todo está mal o todo está bien, no hay punto medio. Cada uno con su parecer hipócrita se engaña a sí mismo, no hay otra cosa que aparentar, y así crear claroscuros en la persona contigua al cotidiano fastidio de estar, de ser, de padecer y de ser padecido. Heme aquí entre los despojos de la sociedad, entre las grandes antinomias de un mundo hundido en la indiferencia de sí mismo, renuente a mirar que sus logros son fruto de sus propios y ridículos esfuerzos. La mediocridad es condición clave del estado absoluto de la inercia, todos cuerpos inútiles, inertes y egoístas, cada uno a su manera, porque ninguno es igual en apariencia, pero aquello es solo un débil tapujo para esconder la uniformidad de todos, porque somos, y fuimos siempre los mismos. Vivir en el engaño resulta cómodo, no hay preocupaciones en un mundo de calma absoluta. Para que preocuparse por los problemas que nos negamos a ver, es mejor apartarse y continuar negando lo que es innegable. Originales dicen ser algunos, mentira absurda y soberbia, ninguno lo es ya. Los originales murieron, y dejaron cerrada la puerta a la muerte digna con su partida a un mundo incierto, pero aún persiste el intento de enloquecer de algunos, de morir por sus ideas, de contribuir a restaurar un mundo corrompido por su propio germen, tan negro como el mismo abismo, su porte es deprimente, pero ellos luchan por restaurar un orden que jamás culmino. ¿Y acaso no es eso soberbia? No es sólo un estúpido deseo de ser recordado, no es acaso un insignificante intento por perdurar en la memoria de aquellos que no saben recordar, o tan sólo es otra manera de sobrellevar la condena de tener que ser , y no ser a los ojos del resto. No es una agonía reprimida que busca escapar en ideas locas que quieren cambiar lo que no cambiará, si la metamorfosis no proviene de su misma y podrida raíz. Aunque no siempre los cambios perduran, por otro lado los cambios pueden derivar en el caos, donde existe el orden. El desastre tiene un orden, la irónica verdad, es que la propia destrucción porta una organización superior, sigue sus propias normas y representa la perfección del infortunio, a través de su forma más humilde, el caos. Aquellos que fueron juzgados como innovadores y revolucionarios, no eran sino fieles sirvientes de su propio interés y de sus propios miedos, en cambio los que hemos de ser juzgados como locos, escorias y plagas, no somos sino los que inspiran sus revoluciones, somos los precursores del cambio, estamos dentro de las grandes ideas, porque nuestra condición escapa más allá del simple entendimiento, porque nuestras ideas superan la negación de la estupidez embotada en el orgullo. No somos superiores, somos lo que hemos decidido ser, hombres que escapan de la idea idiota de la supremacía, hombres que aunque sangran al ver las muertes agónicas de la vida, no se esconden tras una máscara para no verlas, somos lo que los demás no quieren que seamos, locos que escapan de la condena de la estupidez y la levedad melancólica de un sistema encadenado a la cotidianidad.

Erratas de una escritora

2007-07-29T14:34:00.000-07:00

Entre desvelos te vi,
entre sueños te encontré.
Al amanecer te perdí,
por la tarde te bese.

Divago entre esas palabras escritas con las lágrimas de tus ojos y la sangre de tus labios. Me olvido de quién eres, me despojo de tu perfume con el aroma del té que tanto te gustaba tomar, mientras tu vieja máquina de escribir plasmaba en el papel tus poemas y tus novelas. Tus manos eran delicadas, pero jamás tocaron las mías, siempre estaban ocupadas con las teclas de esa infernal máquina de escribir, o acariciando un lápiz o una pluma. Siempre vestías bien, tus vestidos largos y de tonos oscuros eran motivo de halagos en las reuniones a las que gustabas ir, Siempre tan refinada, tan culta, tan elegante, siempre tenías algo que decir al que te pedía consejo, tu elocuencia revestía tus palabras. Pero nunca te diste cuenta que había alguien que te necesitaba, que añoraba una palabra de aliento de tu boca, jamás me diste la oportunidad de pedirte un consejo. Odiaba esas reuniones, nunca estabas a mi lado, preferías regalar tus sonrisas a unos hipócritas que no te valoraban, estrechabas su mano con candidez, cuando sólo querían presumir que hablaron contigo, mientras yo te esperaba sentado en la orilla de la cama, solo, como todas las noches, como todos los días, como toda la vida. Los años han pasado y la huella de tu soledad sigue presente en mí, mas creo comprenderte. Eras perfecta, tan bella y elegante, tan fina, una ferviente escritora, nadie te dijo como regalarme cariño. No te culpo, sabías como expresar el amor en tus versos hermosos, sabías dar cariño en tus libros, pero nunca supiste entregarme ese cariño a mí tu mayor admirador, tu hijo. Ahora sólo tengo esas letras, donde divago para recordarte y sentir tu calor de madre.

Locura de Medianoche

2007-07-28T16:57:00.000-07:00

Tomó la botella y la estrello sobre su cabeza, se desplomo sin decir nada después de que los trozos de vidrio se esparcieran sobre el piso. Un silencio sepulcral se apodero del lugar, nada se movía, todo estaba en calma. Su silueta se confundía con la oscuridad de la noche, sus pasos torpes lo hacían golpearse con cada mueble de la habitación. Una mancha roja seguía avanzando por la manga de su camisa mientras el sudor de su frente bajaba por sus mejillas. Su mirada comenzaba a nublarse. Sus ojos empezaban a jugarle malas pasadas, entre cada parpadeo creía observar la gabardina negra del hombre que seguía inconsciente en el piso. Después de la odisea al subir por las escaleras, llegó a su recámara, y tan pronto abrió la puerta, aquél hombre se abalanzo sobre él, provocando que ambos cayeran. Cuando por fin se pudo poner en pie, el otro sujeto había desaparecido. Sin pensarlo dos veces, tomo su calibre .45 del cajón del buró, cargo el arma y quito el seguro. Dos disparos se escucharon dentro del apartamento, uno había dado contra una lámpara, y el segundo resulto en una bala pérdida. La voz gruesa e infernal del hombre de gabardina negra se escuchaba en toda la habitación, pero él no podía verlo. Los gritos llenos de ira hicieron desaparecer aquél silencio absoluto. Finalmente lo vio, ahí estaba, parado frente a él, esperándolo, gritándole que era un cobarde y un fracasado. No pudo contenerse, la ira y la desesperación invadieron su juicio halando del gatillo del arma. Las horas pasaron, los primeros rayos de luz entraban por la ventana, dejando ver una mancha de sangre sobre la alfombra. Pero no eran dos, sino uno, sólo había un cadáver, el suyo. Su disparo había acertado contra su pecho, desgarrando su gabardina y rompiendo el espejo donde su locura le impidió darse cuenta que no había nadie, sino él y su reflejo.

Alucard

2007-07-27T16:26:00.001-07:00

Él es el rey de los no muertos, el más grande de los Nosferatus, el arma más poderosa de Hellsing. Tan sólo otro que busca encontrar lo que todos pretendemos encontrar, pero con un alma inmortal y con una fuerza que sobrepasa a la de los mortales. Fiel sirviente de la noche, humilde siervo de su ama, así es él. Con porte impecable, su guerra es la afrenta de su propia condición, su pensamiento es otra forma de la filosofía de lo extraño y de lo que nos aterra, la crueldad de sus palabras infunde en el que las oye la agonía de la incertidumbre, pero también retruena la verdad de las mismas en el aire que hace ondular su capa. Sus armas no sólo son las armas que manipula con facilidad, la oscuridad que encierra su alma, si es que aún la conserva, adormece los sentidos, controla la noche y se derrama en el fracaso de su enemigo. Siempre con su peculiar mirada y su soberbia encarnada en su vestimenta, contempla la noche, mientras su enemigo le espera aterrado al escuchar su nombre, Alucard.

Ramillete de desilusión

2007-07-26T20:40:00.000-07:00

Entre tus manos el tiempo se dilapida hasta llegar al suelo. Ante tus ojos la lluvia sigue cayendo empapando todo lo que no esté cubierto. En tus labios una palabra quiere escapar para ser escuchada. A tu lado un ramillete de flores, parecen rosas blancas, tal vez nardos, yo que sé. Tu vestido se ha manchado mientras dejabas aquél lugar atrás, te apartabas de ese sitio porque te daba miedo, todo era tan bello que te daba miedo. Las campanas se escuchan a lo lejos, la algarabía comienza a inundar el aire con su típica sonoridad, tu llanto comienza a humedecer tus mejillas. No sabes que hacer, no te atreves siquiera a mirar hacia atrás, el maquillaje se te ha corrido manchando una vez más tu vestido. Pobrecilla, blanca paloma herida en sus alas, bella, pero sin poder volar, dócil, pero sin gracia alguna, apasionada, pero sin amor, entregada, pero temerosa del compromiso. Tú eres la culpable de tus heridas, tú lo abandonaste frente al altar, y ahora tu imagen de blanco, se ve manchada por tu necia obsesión con el futuro y porque ahora sabes que no era él, ni el futuro, eras tú y tu falta de amor a la vida y a ti misma.

Soliloquio

2007-07-25T14:14:00.000-07:00

Me encuentro tirado en el suelo, en mi mano todavía sostengo tu fotografía. Solo han pasado algunos momentos desde que partiste por esa puerta, te fuiste y no miraste atrás. Te dejé ir, porque no supe como retenerte, tal vez mis falsas palabras te ahuyentaron de mi lado, aunque eso no importa ya. No me arrepiento de lo que fui, tampoco de lo que hice, ese era yo, no podía ser de otra manera. Mientras me arrastro a la mesa por otra copa, añoro las noches de juego, recuerdo que ahí la conocí, aquél lugar era mi casa, entre fichas y cartas me sentía feliz y seguro. No he regresado más y creo que ya no lo haré, por tu culpa, porque te fuiste y me dejaste abandonado en la vida. Ahora sólo espero a que ella se apiade de mí y me llevé consigo, no puedo esperar más tiempo, el alcohol se me acaba, y la mañana no tarda en aparecer. No quiero tener que vestirme para ir a mi deplorable trabajo, no quiero estar más tiempo encerrado en esas lúgubres paredes, ya no quiero probar el sabor amargo del café del pasillo, y no quiero verla a ella al lado de los otros, riendo y disfrutando de su crueldad conmigo. Ven por mí pronto, quita el dolor de mis venas, embriágame con tu perfume, y hazme olvidar que mi deseo de vivir se marcho por la puerta de mi apartamento.

Baile para dos

2007-07-25T13:39:00.000-07:00

Tus manos alrededor de mi cuello me transmiten esa pasión con la que te conocí hace algunos días. Mientras continuamos tomo tu pierna con mi mano y la aspereza de mis dedos se confunde con la suavidad de tu piel. Mi mirada se desborda por tu cuello hasta llegar al escote de tu vestido rojo, mientras tu pelo toca el suelo al inclinarte hacia atrás. Las miradas están sobre nosotros, en algunos la indignación de nuestros cuerpos se hace visible, en otras se disfruta el espectáculo del vaivén de tus piernas largas y tus zapatos negros. Las luces del salón apuntan a tus ojos negros que resplandecen sobre mi rostro, tu cuerpo es un lenguaje sin palabras, es otoño en primavera floreciente, es serenidad de mis deseos, eres tú la dueña de mis pasos. Es momento de separarnos, el tiempo se ha acabado, debemos alejarnos, los violines comienzan a detener su canto, el ruido blanco se apodera de nosotros, las miradas no cesan, todo está en calma. Las cuerdas han cesado de tocarse, te tomo de la mano, me conduces a la mesa con tu perfume de mujer, retiro la silla para que puedas tomar tu lugar, me besas, yo hago lo mismo. El aroma del vino será nuestro acompañante hasta que la música anuncié el próximo tango para ti y para mí.

Los pecados de un escritor

2007-07-23T16:57:00.000-07:00

Las reglas:

Debes de pegar estas reglas en tu blog.
Invita a hacer el meme a quien creas pertinente, si exceder el número 7, por qué, por cuestiones del autor
Deja un comentario a esa persona a la que estás invitando en su entrada más reciente
El relato de los pecados será acorde al susodicho
No hay más reglas

La ira... ese sentimiento mordaz que recorre el alma y el corazón, es imposible controlar la sangre ferviente que corre por las venas, es reflejada en una mirada llena de crueldad, de odio, es llama encendida por el enojo, es indiferencia reflejada en un desprecio silencioso... que si he padecido de ella, temo decir que si, he sufrido de ella cuando veo el desprecio del hombre por sí mismo, la he sentido cuando veo la muerte de un inocente a manos de un traidor, he sufrido de ira cuando la mentira se usa como arma para conseguir fines ruines, cuando el chantaje gobierna y cuando el poder corrompe a tal grado que la lealtad y la camaradería dejan de existir.

La lujuria...ver el cuerpo desnudo de una mujer provoca en cualquiera la exaltación del sentimiento, trae consigo el fuego de la pasión descarriada, provoca tal necesidad que es imposible saciarla, pero a la vez es tan grande, tan bello tan sensual y apasionado...he aquí donde me declaro libre de ella, aunque me confieso culpable de amar de manera ferviente y entregada.

La gula...el hambre es sentir más que un hueco en el estómago, no sólo es no haber probado alimento en varias horas o días, es dejar de alimentar el espíritu que sufre los achaques de no haber probado las delicias de la tierra, el hambre es mala consejera de los hombres, pero su contraparte la gula, es peor. Aquella adormece los sentidos, elimina la inspiración, y llena no sólo la boca, sino al alma de un malestar disfrazado de placer... puedo con certeza asegurar que yo sólo deleito las uvas que necesito para mantener firme mi mano para escribir.

Envidia... me declaro pecador, envidio la belleza de la mujer, quisiera tener la serenidad de los vientos, quiero ser el que dé buenos consejos como el buen amigo, envidio al artista que en el lienzo logra plasmar su técnica y embellecer al mundo, envidio a las aves que surcan el cielo, y envidio el amor de la madre, tan puro y entregado.

Avaricia...deseo poseer lo más valioso de la vida, quiero ganar el amor de una mujer, quiero ser el mejor en lo que haga, sí soy avaro, pero es que tan sólo quiero lo que pueda tener por el fruto de mi trabajo.

Soberbia...vieja amiga, me acompañaste en mis momentos de grandeza, cuando mis desvaríos etéreos me sorprendían, siempre a mi lado, pero jamás sin tomarte en cuenta... sería arrogante decir que no he sido soberbio, pero como escritor ha de perdurar siempre la humildad que proviene de mi pluma.

Pereza...mentiría al decir que no lo soy, pues en ciertos momentos mi mano por deseo mio decide no escribir más, la fatiga como me gusta llamarle me aborda, me distrae de mi labor, me adormece, y por propia voluntad decido seguirla hasta mis aposentos de descanso antes de retomar la pluma, para seguir contando cuáles han sido mis ofensas.

Cuatro locos a la mesa

2007-07-21T20:31:00.000-07:00

Un día me encontré en una discusión poco placentera pero con peculiar trama, pues los hombres que compartían mi mesa estaban tan locos como su humilde espectador. Uno de singular aspecto y peculiar vestimenta, tomaba un martini, mientras deleitaba la pupila con los tonos negros y azules de la noche. Distinguido caballero sin duda, pues con singular alegría recitaba poemas al compás de la guitarra que siempre llevaba consigo y a la mujer que pasaba a su diestra siempre le obsequiaba una rosa y con galantería besaba su mano, dejando atónitos al resto de los que nos encontrábamos ahí. Al otro lado de la mesa un hombre que siempre se encontraba ensimismado en sus propios pensamientos, siempre con la mirada fija en las fallas del sistema, siempre criticando eso que llaman estatutos. Todo su mundo como la persistencia de la memoria era un enigma que dilapidaba en las horas de un reloj que se carcomía en su propio andar, para él la vida era tan sólo una deformación de colores, una transgresión de las propias expectativas, tan sólo un lienzo donde todos querían pintar dejándolo fuera de su propia obra. Tomando la copa de vino entre la mano, con su diligencia acostumbrada se levantaba del asiento, y nos recordaba lo que alguna vez Bretón dijera "La revuelta y solamente la revuelta es creadora de la luz, y esta no puede tomar sino tres caminos: la poesía, la libertad y el amor", y después de enardecer los corazones de los ahí presentes retomaba su lugar en la mesa que compartía con ese otro hombre. Con su acostumbrada bufanda sobre los hombros y su paraguas negro en la mano a manera de bastón, su presencia recatada era delatada por su larga y blanca barba fruto de arrancar las hojas del calendario y mirar el tiempo en el reloj. Propio de sí, alzo su taza de café y brindo por todos los que degustaban la cena propia de la noche, pero también alzaba su bebida en honor a los meseros y al dueño del lugar, pues como los demás eran parte del cuadro de aquella ocasión. Siempre elocuente en su hablar a pesar de la gravedad de su cansada voz, nos presentaba a la vida como el menú de un restaurante, "en ella habrá cosas buenas, como los buenos platillos que escogemos, pero a su vez habrá otros que no querremos probar, porque son ajenos a los caprichos del paladar, y son esas las malas experiencias, que nunca queremos probar mas están ahí, dentro de la carta". La vida y el amor son dos cosas que se aprenden, que se meditan y que se viven, cada uno en la medida que pueda o que quiera hacerlo. Dicen que una vida es una sensación, y que el amor es toda una experiencia de vida, yo soy tan sólo de la opinión que el amor es como el buen café, amargo al principio, difícil de aceptar, pero conforme se va tomando y su aroma nos cautiva, el último sorbo siempre es dulce. La vida como el vino se debe de disfrutar poco a poco, nunca es buen bebedor el que toma la copa y la empina en su garganta hasta dejarla seca, pues con ello sólo se embrutece la percepción y se libera la estupidez que lleva dentro. No, el que sabe vivir y el que de vinos conoce, sabe que hay que beber el contenido del cristal con calma, que hay que disfrutar cada momento que pasa, que se debe deleitar con el fino aroma a campiña que desprende el líquido de tonalidades opacas y claras, que el sabor que deja en los labios es duradero, así la vida como el vino se debe de apreciar, de disfrutar y de beber poco a poco para disfrutar cada sorbo. Nadie quería agregar nada a las palabras del viejo con bufanda al hombro, pues el silencio era la mejor reflexión seguida de una copa de vino o de una taza de café. El último a la mesa era yo, un muchacho sin ninguna peculiaridad, de sonrisa alegre, con su acostumbrado saco negro y su camisa blanca, que acompañaban un pantalón de mezclilla negro que me había regalado mi viejo hace algunos días. Era apasionado de las letras, el vino y el buen café, y conocedor de la filosofía culinaria gracias a la cocina de Carmen, hermosa y gran cocinera, así era mi madre. Irónica era mi estancia en el lugar, yo escritor de afición y de mala memoria había olvidado mi pluma y mi libreta, por lo que pedí a un mesero me prestase la suya, y me diera algunas servilletas de más. Y conforme las palabras de mis acompañantes salían de sus bocas, yo las plasmaba con la tinta de una pluma que no era mía, sobre una frágil servilleta que hace algunos instantes había pedido. Un día me encontré en una discusión poco placentera pero con peculiar trama, fue hace dos noches, hoy regreso a la misma mesa con la misma luna de aquella vez, con los mismos meseros, pero hoy sólo soy yo, el bohemio y poeta, el liberal y partidario surreal y el viejo no han querido abandonar la cómoda sala de mis pensamientos para acompañarme a degustar una taza de café, mientras toco guitarra y brindo con una copa de vino en honor de los comensales del lugar, a la vez que me percato que nuevamente he olvidado mi pluma en mi bolsillo.

Al otro lado de la avenida

2007-07-19T21:42:00.000-07:00

Hoy me preguntaron qué es el amor, y no supe que responder, tan solo callé y di la vuelta para mirar si la lluvia se había detenido. Aún no, las gotas de lluvia continuaban empapando la copa de los árboles y mojando el rostro de unos jóvenes que estaban sentados en una pequeña banca de la avenida. No les importaba nada, más que estar juntos. A pesar de que sus abrigos escurrían por el exceso de agua, seguían abrazados, su charla parecía cobijarlos, y sus besos les hacían olvidarse del mal tiempo. Unas cuantas horas después, tal vez menos, el agua dejó de caer sobre el cabello de ella y de empapar el saco de él, simplemente se tomaron de la mano y desaparecieron entre el verde de los árboles y el ruido de los automóviles de la avenida. Si me preguntarán nuevamente qué es el amor, mi respuesta sería la misma que la primera vez, callar y mirar por la ventana de la oficina para contemplarlo, en lugar de tratar de describirlo.

Sueños de insomnio

2007-07-18T20:55:00.000-07:00

No recuerdo más el ayer, porque he quedado atrapado en el mañana. Las gotas de lluvia juegan en el cristal de la ventana, las hojas de una libreta están regadas por el suelo y mis corbatas están dispersas a lo largo del buró. La incertidumbre me aqueja, padezco de insomnio a causa de la confusión, no puedo dormir. Es tarde, pero mis ojos permanecen abiertos mirando la alfombra de la habitación. Roja como cuando la compramos, aún conserva la mancha de labial de aquella noche de pasión entre nosotros. Cuando miró hacia el espejo de la cómoda, veo tus pinturas y tus fragancias. Siempre creí que eras una excéntrica al usarlas, tu piel era perfecta y el aroma de tu cuerpo era más dulce y elegante que cualquier botella con alcohol, que lo único que tenía de valor era el nombre. La extrañeza de tu sensualidad, provenía de tu exquisita forma de caminar, de besar, de amar, de reír. Eras una flor exótica, pérdida en la selva de la recámara, no había más luz que no fuera la de una débil vela que iluminaba tu cuerpo, mientras quitabas las prendas de tu cuerpo con delicadeza. Tu vestido rojo todavía está recostado sobre la cama, los papeles siguen en el suelo y mis corbatas fuera del cajón del buró. El insomnio persiste y no me deja dormir, una frustración recorre mi cuerpo en forma de sudor, ¡quiero dormir!, ¡quiero volver a soñar contigo!, quiero olvidarme que ayer no te tenía, quiero dormir para soñar que te tengo hoy, quiero dormir para olvidarme que mañana no podré despertar para volverte a amar.

Pensamientos sueltos

2007-07-16T15:45:00.000-07:00

En mi boca descansan tus deseos, en la tuya sólo se encuentran mis besos. Las gaviotas que vuelan sobre el mar, no son sino blancas pinceladas en el lienzo empotrado del artista que admira el paisaje de la bella ciudad de las luces. La rosa que se marchita en un rincón, no es tan bella como la tristeza que refleja una dulce niña, quien se ha percatado que ha perdido su inocencia. Aquella ventana se abrió de par en par, el viento cálido de la tarde se entremezclo con el perfume de su cuerpo, el humo del cigarrillo cubría la habitación tras una cortina de humo gris, su cabello florecía con los últimos rayos de luz, mientras sus ojos recorrían su silueta, a la vez que su melancólica ingenuidad se alejaba volando por la ventana. El humo se había disipado, el plenilunio gobernaba el silencio de la noche, interrumpido sólo por las notas de las olas del mar. Tu reflejo en el espejo azul le daba tintes opacos, pero brillantes por las luces de tu vestido negro, siempre lucías hermosa, el negro de tu cabello se confundía entre los tintes oscuros de la noche, mientras el rojo de tus labios depositaba tus anhelos en los míos. El velero de tenues colores se miraba a lo lejos, los niños corrían por la playa sin saber que algún día se enamorarían y viajarían juntos por los senderos del mar, mientras aquél artista del bulevar plasmaba su historia en la que sería una obra de vitrina, y que inspiraría estos pensamientos cuando el viajero, en busca de una idea para su nueva novela la admirará al pasar por la arboleda de París.

El adiós de mi querido viejo

2007-07-13T12:54:00.000-07:00

Es un buen tipo mi viejo, dice una vieja canción, hoy la he recordado al mirarlo cansado sobre su cama. Su fuerza le ha abandonado, el tiempo le ha cubierto el pelo de escarcha, pero sus ojos aún mantienen el brío de su juventud. Siempre con una sonrisa en el rostro, y con una palabra de aliento para aquél que le pedía consejo, nunca se le veía molesto o con el ceño fruncido. Lo recuerdo bebiendo un poco de vino mientras componía bellas melodías en su guitarra, en aquél viejo rincón de su estudio, su modestia jamás acepto que fue un gran escritor, y un gran hombre que supo educarnos y cargar con la muerte de mi madre a la vez. El viejo cucú que miraba por la ventana marcaba las diez. Parecía que las manecillas se detenían al ser interrumpidas por su ronca voz que nos llamaba hacia su lecho. Mi viejo a pesar de su estado, se le miraba apacible y tranquilo. Su mirada permanecía fija en la ventana, desde siempre le gusto mirar al mundo por aquél cristal. La vida suele ser tan simple como el cantar de los pájaros y tan compleja como su hermana la muerte. El solo hecho de pensar que llegado el momento tendremos que despedirnos de ella, nos aterra, y por ello preferimos evadir aquella sensación, pero no nos damos cuenta que aunque la ignoremos, ella siempre esta ahí, a nuestro lado, esperando por nosotros. He caminado entre los campos, he escuchado el cantar de mi guitarra, ame a una mujer y bebí el dulce vino mientras me añejaba en esta barrica que se llama vivir. Sé que aunque se los pida, derramarán algunas lágrimas, sólo procuren no ensuciar la camisa. No se preocupen, mi partida ya estaba hablada, me voy feliz y muero orgulloso de mi familia. Aquellas fueron sus últimas palabras, antes de que sus ojos fueran cubiertos por su velo, nos había dejado para seguir cuidando a la mujer que había amado hasta aquél día. Mañana será su despedida, y mientras la lluvia aún refresca las hojas de los árboles, en mi memoria aquella tonada perdurará por siempre, mientras le digo adiós a mi querido viejo.

Vivir olvidando

2007-07-13T12:19:00.000-07:00

Toda mi vida estuve atrapado en la tuya. Siempre preocupado porque tus crisantemos no marchitaran a causa de las ventiscas del otoño. Todos los días quitaba el polvo del marco que guardaba tu cálida imagen. Con un paño acariciaba tu frágil rostro escondido tras el cristal. Cada mañana me ocupaba de alistar tu ropa y preparar tu desayuno que siempre acompañaba con aquellos crisantemos. Nunca deje que tus blusas tuvieran una mancha o una arruga, por más insignificante que fuera. Tus zapatos siempre relucían cuando la luz de la ciudad se reflejaba en ellos. Cada momento me ocupe de que el más ínfimo detalle de tu vida fuera perfecto, que nunca sufrieras, que siempre tuvieras lo que anhelabas, que a cada momento fueras feliz.
Fue tan grande mi obsesión, que a la par del caminar del reloj, me fui olvidando de cómo vivir. Entre los recuerdos de tu cuerpo desnudo de domingo y las tazas de café del desayuno, me olvide de amarte.

Esperándote en un café

2007-07-09T21:19:00.000-07:00

Día normal, otro más en la vida de aquél que no tenía rumbo fijo. Siempre con sombrero y gabardina, una bufanda al cuello y un reloj que siempre marcaba las nueve, ni un minuto más ni una hora menos. Sentado un lunes como era su costumbre en una mesa alejada de las demás, bebía una taza de té, humeante y delicado que atrapaba al más incauto comensal de aquél refinado lugar. La silueta de una pluma se esbozaba entre los dedos de su mano, no llevaba libreta u hoja de papel, pero eso no le impedía escribir el nombre de Cassandra en las esquinas de la servilleta donde siempre degustaba un trozo de tarta de manzana. Recatado como era su costumbre, tomaba su gabardina del respaldo de la silla, echaba la bufanda al cuello y antes de dejar una generosa cantidad de monedas sobre la mesa, miraba su reloj para cerciorarse de que aún eran las nueve.
La semana transcurría como cualquier otra, los martes la panorámica de aquél restaurante estaba pincelada con las bicicletas que aguardaban por sus dueños, mientras el olor del café molido endulzaba la amarga tarde de los comensales. El miércoles y el jueves nada sucedía, todo era normal. Aquél lugar era como los demás establecimientos de la cuadra, las sombrillas de las mesas se encontraban empapadas por la humedad de la noche anterior, los meseros tomaban un minuto para admirar la mañana que despuntaba a temprana hora, y que marcaba el comienzo de otros días de poco servicio y de una buena charla con la señora Clarisa.
El sábado el lugar tomaba un aire de fiesta, ni un sólo asiento lucía vacío, el barullo era tan grande que el empedrado de la calle parecía participar en la charla de grandes empresarios, al compás de los motores de elegantes carrocerías. De vez en cuando el grito de alguna distinguida dama llamando al mesero opacaba las demás voces del salón, pero aquella algarabía nunca veía su fin, hasta el momento de acercarse a pagar la cuenta. El domingo, día de descanso para todos, el café permanecía cerrado. Las lonas que cubrían sus pequeños arbustos, se consagraban en el silencio de la mañana, de vez en cuando interrumpido por el grito de la madre llamando a su pequeño.
Una vez más, el lunes aparecía para comenzar la semana, y de nuevo la gabardina y el sombrero, siempre acompañados por la bufanda de ese hombre, llegaban para tomar su acostumbrada taza de té y deleitarse con el sabor de su tarta de manzana. Sin libreta una vez más, el sujeto de prominente estatura y de distinguido porte, tomaba la servilleta aún cubierta por las migas de la tarta, para escribir el nombre de Cassandra. Como siempre tomo la gabardina del respaldo de su silla, echo la bufanda al cuello y miró el reloj para asegurarse de que las manecillas aún marcaban las nueve, antes de arrojar las monedas sobre la mesa, para desaparecer entre la neblina de aquella mañana. El mesero olvidando las monedas, tomo la servilleta con cuidado y acompañado por su propia curiosidad y por la del resto de los comensales, se dispuso a leer aquellas tenues líneas escritas por aquél extraño. Apenas termino con la lectura de aquella servilleta, cuando un ensordecedor aplauso se apodero del lugar a la vez que las lágrimas brotaban de los ojos de algunas señoritas y sus madres. Esas frágiles líneas habían logrado aquello, algo que jamás se presenciaría en ningún otro lugar, un trozo de servilleta que aún con las manchas dejadas por la tarta permitía leer lo siguiente: Cassandra, no te conozco, no sé si ese será tu nombre, ni siquiera sabes quién soy, probablemente sólo nos hayamos visto una tarde, mientras caminabas al lado de tu madre al salir de la estación del tren. Pero sé, que un día llegarás aquí, te sentarás a mi lado y pedirás una taza de té y una tarta de manzana como lo hago yo todos los lunes por la mañana, y aunque nunca me has escrito la hora de tu llegada no puede ser otra que las nueve de la mañana. Su reloj aún marca las nueve, mientras como todos los lunes espera la llegada de Cassandra.

Camino a ningún lugar

2007-07-06T13:49:00.000-07:00

Es la senda por la que voy, viejo andar de otros pasos, unos más pesados que el resto, pero igual se dirigen al final, donde las copas de los árboles se opacan con la sombra de las grandes nubes que despuntan sobre aquél risco que lleva a ningún lugar. Muchos miran hacia atrás, deciden que es tiempo de regresar, regresan sobre sus mismos pasos sin percatarse que han borrado sus huellas, abandonan el camino, no quieren viajar más, dar media vuelta y regresar es lo único que interesa ya. Sólo han visto la vereda marchita al final de la senda, aquél viejo roble donde más de uno ha disfrutado de la comodidad de su sombra. Yo quiero seguir caminando, ir a donde nadie ha ido, a un lugar donde el cielo sea gris y el mar sea verde, donde los campos se vistan con el otoño. Aquél lugar donde pueda ser yo, donde la mujer sea libre y sea bella. Ese sitio donde no retozan caballos en los campos, sino música de violines. Donde el poeta sea libre de escribir con su sangre, mientras llora la derrota entonada por coros de cuervos. Quiero caminar de nuevo por aquella senda, posarme cual mariposa en los alcatraces sobre las piedras del río, volar cual águila que busca una presa para llevar al nido. Quiero ser libre, déjenme ser yo. Quiero dejarme ser y no ser yo, andar por el camino de los grandes y repetir sus errores, pero nunca volver sobre sus pasos, nunca alabar sus torpezas, y siempre seguir caminando. Volar no es lo que quiero, porque sé que algún día, el tiempo hará viejas mis alas y sólo serán un burdo recuerdo de la belleza, que tuvieron cuando estaban entre la cálida brisa de las tardes de invierno. Ansió caminar, seguir el camino, andar por el, mientras mis zapatos se convierten en poco menos que un remedo. No sé hacia donde, sólo sé que camino a ningún lugar, mientras olvido que un día debo regresar.

Encuentro con la Muerte

2007-07-04T17:59:00.000-07:00

Una noche de invierno como cualquier otra, no tiene nada de especial, tan sólo otra noche. Mis manos aquejadas por el cansancio caen sobre el respaldo del sofá, poco a poco mis piernas se vencen también y termino arrodillado mirando la duela del suelo. Trato de levantarme, no puedo. Mi cuerpo ha decidido después de tantos años seguir su propia voluntad y no moverse de aquél sitio. Después de varios intentos, sigo en el mismo lugar, lo único que he conseguido es recargar mi espalda sobre la piel del sofá. Mis párpados comienzan a cerrarse. Miro la habitación, todo está como de costumbre en su lugar. Mis viejos libros aún reposan en la apolillada madera del librero, sobre el perchero, la gabardina negra que me regalo Claudia aún luce la mancha de café de aquél enero. Junto a la lámpara de mi escritorio están las cartas de Julieta, aún no las he abierto, quisiera leerlas, pero mis ojos están más que cerrados. En mi efímero desvarío la puerta se abre, una silueta negra ha entrado, a pesar de su opaca vestimenta, una luz cálida y apacible emana de ella, con pasos lentos al principio se va acercando, mientras avanza su andar se vuelve más rápido. Mis ojos han cedido, y se han cerrado por completo. Aún escucho sus palabras, no sé que dice, pero sé que la escucho.
El tiempo ha pasado, pero aún perdura la noche invernal, sólo otra noche de invierno. Aquél susurro me llama, primero débil y lejano. Mientras mis ojos tratan de abrirse la calidez de aquella voz se vuelve más cercana, sus palabras se aclaran en mi viaje a esa intensa luz blanca, el camino se acorta, mis ojos son cegados por aquél fulgor. Uno, dos pasos, cada vez estoy más cerca, el resplandor se vuelve más intenso, por fin he llegado, he logrado abrir mis ojos. Recostado en una incómoda cama de hospital, la luz blanca sigue iluminando mi rostro. Ese resplandor, no era sino una vieja lámpara de hospital, nada especial, sólo una lámpara. Aquella silueta negra que entro en mi estudio aquella noche, responde al nombre de Julieta, mi hija. Es por ella que ahora estoy recostado en esta incómoda cama, admirando otra noche de invierno, sólo eso, otra noche de invierno.

Recuerdos

2007-07-02T10:41:00.000-07:00

Una caja con fotografías es sólo eso, papel inmortalizado con momentos pasados. Las cartas de amor que atesoras y guardas en aquél cajón, son simple tinta en forma de letras sobre papel. Aquella rosa marchita que guardas entre las páginas de ese viejo libro, sólo es retrato del culmen de su belleza. Si las flores, las cartas o las fotografías no son recuerdos, dónde están, qué son. Los recuerdos no son más que momentos que aún viven en nosotros y que el curso de la vida ha olvidado ya.

La Luna me reclama

2007-07-02T09:55:00.000-07:00

Otra noche vacía. En el cielo sólo un eterno negro, no ilumina la luz de una estrella aquél lienzo oscuro. La Luna se ha llevado consigo a sus compañeras y ha dejado en su lugar una fría soledad. Esa es la manera en que reprocha mi ausencia, así abofetea mis noches, deja la puerta abierta para cruzar por ella, pero al entrar no hay nada, sólo mi silueta reflejada en la pared. Antes me iluminaba mientras caminaba por las calles de la ciudad, ahora sólo me encamina a las piedras con las que tropiezo, me muestra los lamentos de mis desamores. La Luna ya no me ilumina, sus destellos se han ocultado tras el alba, sólo me ha quedado la luz tenue de un viejo farol para iluminar las hojas donde firmo mis sonatas y escribo mis cartas.

La cotidianidad de la filosofía

2007-06-27T17:01:00.000-07:00

Una tarde tranquila se encuentra allá afuera mientras bebes una taza de café y lees que el hombre no es más que su propio lobo. Detrás de ti un gran librero lleno de razón, de empirismo y de reflexiones, cada una de sus repisas se reviste con los más grandes pensadores. Por la mañana el mundo de las ideas de Platón cubre las grises páginas de tu periódico, mientras bebes tu jugo de naranja. Por las tardes miras la lluvia a través de la ventana de tu estudio sentado frente a tu escritorio. A tu derecha una pluma escasa de tinta, a tu izquierda una pila de anotaciones. Las gotas de lluvia siguen empapando el cristal de tu ventana, pero a ti sólo te importa descifrar si el Absoluto de aquél pensador alemán es el mismo que Feuerbach pretendía olvidar. El devenir de tus ideas trae consigo la fría y seca imagen de Nietzsche, y te preguntas si su pensamiento será otro ídolo que encontrará su ocaso. De los clásicos a los medievales, de los ilustrados a los modernos te conducen tus pensamientos, con el único fin de descubrir y comprender aquél sistema, ese arte, esa ciencia que han llamado filosofía, y que no es otra cosa que el más grande saber.
Las horas han transcurrido y el Sol se ha ocultado tras el horizonte, la noche te ha encontrado aún despierto en tu búsqueda de la verdad. Tu cuerpo presa del cansancio te implora te detengas sólo un instante, sólo hasta que la luna vuelva a dormir. Al caminar hacia tu cama, otras tantas ideas recorren los senderos de tu razón. Hoy has terminado, sabes que has comprendido cosas nuevas y a la vez nuevas interrogantes se han develado ante tus ojos, y es por eso que añoras ver la luz, para regresar a esa cotidianidad que llamas filosofía.

Desvaríos de un general

2007-06-25T12:31:00.000-07:00

El mal es un bien necesario. Para que existan los héroes, es necesario el nacimiento de un tirano que azote con crueldad a un pueblo, y que ese sufrimiento enfermizo sea tan grande que despierte en un hombre el deseo de combatirlo. Se necesita haber sido odiado primero, para poder valorar el amor verdadero. No existiría la paz, sin antes haber padecido el daimon de la guerra y el dolor de la muerte. Imposible establecer un gobierno justo y recto, sino se ha sido déspota, autoritario y sanguinario. No hay ley, sino hay crimen, no existe el orden sin primero haber caos, no hay razón sino se antepone la locura, y no existe el bien si no hay mal.

Berlín, 1940.

Reclamos de un nombre

2007-06-23T15:46:00.001-07:00

Yo que he sido portado por muchos de los grandes, y que gracias a mi son recordados. Yo que adorne la persona del más grande de los reyes de Francia, que presencié su nacimiento y su ascenso a un prospero trono. Yo que admiré la creación de las Soledades, ahora y para la desgracia de mi orgullo, no soy sino una burla para mi nuevo poseedor. A tal grado llega su ofensa, que con unas cuantas palabras ha renegado de mí y me ha comparado con la mayor de las desgracias. Antes me revestía con grandes lujos, me rodeaba de la suntuosidad de Versalles, hoy sólo veo la panorámica de una ciudad en decadencia, mientras me llevas con pasos torpes hacia la ventana de tu elegante oficina. Mientras el aroma de un suave vino llegaba hasta mí, admiraba como una pluma se deslizaba y creaba una sutil burla de Quevedo, ahora lo único que contemplo es tu firma plasmada en sin número de documentos. Me has convertido en poco menos que una broma, y me has despreciado más allá de lo comprensible, pero como has dicho, a mi lado los placeres del mundo has de gozar. Gran ironía es tu vida, al final tendrás lo que nunca buscaste y aquello que siempre añoraste como agua de lluvia entre tus manos escurrirá, y además tendrás la desdicha de llevarme contigo incluso después de la muerte, pues gracias a mí, recordarán que tu nombre era Luis.

La desdicha de llamarme Luis

2007-06-19T13:17:00.001-07:00

Heme aquí como todos ustedes, padeciendo los placeres del mundo y gozando las desdichas de la vida. Hace dieciocho años llegue a esto que llamamos vida, aunque por mero convencionalismo la llamamos así, porque en realidad no sabemos que quiera decir aquella palabra, pero la costumbre es la causante de que llamemos a las cosas que tienen cierto parecido con el mismo nombre, mero convencionalismo. Durante ese tiempo siempre busque la desdicha y la tristeza, pero para mi mala fortuna sólo he encontrado felicidad y buenos tiempos, ¡vaya suerte la mía! Jamás me intereso el amor, nunca pensé en buscarlo, de hecho para mí no existía, el único aprecio que tengo es por mi mismo, y a pesar de todo, ahora estoy casado y según dice ella, soy el mejor marido y un gran padre, aunque yo creo que lo dice para no golpearme la cara. Siempre me conforme con un trabajo mediocre y sencillo, algo que no exigiera mucho, y sin embargo y para añadir otra piedra a mi arado, soy un alto ejecutivo con un sueldo que apenas cabe en el cheque, que molesto es tener que estar con los intelectuales y disfrutando de una excelente comida digna de reyes, cuando podría ser un famoso bibliotecario y beber agua de limón, pero no siempre podemos tener lo que queremos.
Esta es la historia de mi vida, a muchos les parecerá absurda y ridícula, y a otros les causara gracia o les parecerá vergonzosa, pero no puedo hacer nada al respecto, y francamente aunque pudiera no lo haría, porque mi vida es así y yo tengo la desdicha de llamarme Luis.

Carta a una mujer

2007-06-17T21:25:00.000-07:00

Te he visto derramar lágrimas y mojar las sábanas de tu cama mientras miras como se marchitan las rosas de un jarrón en una esquina de tu habitación. Con desprecio rompes un montón de cartas de aquél que te prometió amor, del que te juro comprensión. Antes atesorabas sus palabras ahora sólo deseas olvidarlas. Sé que no es el mejor momento, y que has pasado por un gran lamento, pero creéme, yo te amo. Ahora entiendo que las palabras no significan nada, si no se acompañan con amor y comprensión, que las flores se marchitan si no se les da atención y cariño, que a una mujer aunque a veces no se le entienda, siempre se le debe de amar sin importar siquiera el orgullo propio. Hoy sólo quiero borrar esos amargos recuerdos de tu alma, hoy quiero que encuentres la felicidad. No quiero que me conozcas sino que me dejes conocerte y que me permitas amarte hasta la muerte.

Estas líneas están dedicadas a una lectora que no tengo el gusto de conocer,
pero que estimo y cuyo nombre es Ale. Que el amor que esperas te lleve
pronto a la felicidad, puesto que lo mereces, eres una gran chava.

Desengaños de un hombre

2007-06-15T14:40:00.001-07:00

Toda su vida creyó que la amaba, siempre imagino que le había entregado todo lo que puede darle un hombre a una mujer, que la había llenado de caricias y que a su lado nada le faltaba, pero con el tiempo se dio cuenta de que todo aquello no era sino una gran mentira para callar los reproches de su conciencia. Cada noche que pasaba su remordimiento crecía, sólo él conocía la verdad y sólo él padecía el dolor de sus propios reclamos. Para ella las flores y las cartas eran muestras de su amor y de su interés, pero en realidad eran disculpas adelantadas de su próximo engaño o del siguiente olvido. Las cenas románticas a la luz de la luna hacían que su amor creciera por él, cuando ni siquiera recordaba el nombre de su compañera.
Las caricias, las flores, los versos y los besos, no eran nada, no significaban nada, nunca tuvieron valor, porque sólo eran el mejor camino para despedirla y decirle adiós.

Traiciones de mujer

2007-06-15T10:07:00.000-07:00

He sufrido y he llorado, no conozco a nadie que no lo haya hecho. Ayer soñaba, hoy solamente lloro y me arrepiento de haberme traicionado. Me di la espalda, no me di cuenta que cada día que te buscaba era un paso más a esta vacía soledad. Derramé lágrimas en mi agonía y el dolor de mi pecho escapaba cada vez que la noche llegaba, el sólo recordarte era motivo para amarte y a la vez para odiarte. Me engañaste con el perfume de las rosas que cada día me dabas, tras aquél bello aroma no se escondía un te quiero o un te necesito, se encontraba sólo una falaz justificación de tu desamor y tu desentendimiento. Yo sólo era otro adorno de tu vestimenta, un simple recuerdo de alguna tienda, no era más que un maniquí al que podías exhibir en un escaparate. Al oído me susurrabas palabras de amor, que en realidad sólo eran versos de algún escritor, no eran sino palabras burdas para ilusionarme, para apartar mi mirada del horizonte, por donde llegaría frío el adiós definitivo. Como niña que ama a su padre, me entregué a tus brazos y a tus caricias, me arrojé con la pasión del fuego a un amor que sólo era hielo. Hoy me siento traicionada, no por el hombre que me abandono, por aquél que me ilusionó y me llevo a las puertas del cielo para no dejarme entrar, por aquél que me daba rosas como disculpa por dejarme de llamar. No, a él ya lo he olvidado, siento culpa por que la espalda me la di yo misma cuando me enamoré de un amor, que sólo era ilusión y que tan sólo lo adornaba como el broche de su corbata.

Todo se ha escrito

2007-06-14T13:20:00.000-07:00

Hoy ha llegado el ocaso de mis obras, finalmente mi arte encuentra el culmen de su vida y el principio de su muerte en el olvido. No puedo escribir más, porque ya se ha dicho todo. Neruda le ha escrito al amor de forma tan perfecta que la pasión de sus versos se desborda cuando se leen, lo ha enmarcado en lienzo perfecto que me es imposible igualarlo y sería absurdo el tratar de superarlo. Rimbaud al soldado le ha compuesto un verso que alcanza una grandeza como la del héroe que vitorea su triunfo, y tan trágico como la muerte que asola el campo de batalla. En él la belleza de la naturaleza congenia con la crueldad de la guerra. Sor Juana al hombre le ha reclamado y le ha mostrado que es él causa de lo que acusa, y de sus ojos el velo ha quitado, mostrándolo como tirano y amante de la mujer. Poe con su genio incomparable convirtió a un simple cuervo en animal de pesadilla para los hombres, y coronándolo con rosas negras lo convirtió en estandarte del temor. Lo que fuera una casa desolada, se convirtió en vivo retrato de la melancolía exagerada, y un ojo enfermo y nublado se convirtió en crimen de un corazón delator. Sí, ya se ha escrito todo, por ello sólo me queda continuar escribiendo para que algún día leyendo un poema, por fin pueda decir que yo soy parte de todo lo que se ha escrito.

Cáliz de vida

2007-06-11T14:00:00.000-07:00

Toda mi vida fueron amarguras. Cada momento que pase a tu lado no fueron sino malas experiencias. Vivir junto a ti fue la peor tortura, incluso hubiera preferido el suplicio del infierno a seguir padeciendo la sombra de tu tormento. Cada vez que tu sombra se asomaba por la puerta, mi garganta se secaba, mi cuerpo se petrificaba, y el más grande de los miedos se apoderaba de mi alma. El sólo verte era motivo para temerte, mis gritos no te conmovían, la frialdad de tus ojos se clavaba sobre mi pupila, relejando el más profundo rencor en mi ser. Jamás mostraste tu dolor o tu agonía, no derramaste una sola lágrima frente a la tumba melancólica de mi madre. Sólo sabías transmitir dolor, odio, repugnancia y resentimiento, eras un ser cruel, el dolor de los demás te producía placer en lugar de compasión, sólo eso eras, un ser despreciable.
El tiempo ha pasado y ahora entiendo que aquél semblante rígido, frío y cruel, sólo era una máscara tras la que te ocultabas, tras de ella no había un hombre fuerte y severo, sino por el contrario se hallaba un hombre dedil, cobarde, temeroso de la vida y de los demás, un hombre que intentaba huir de la soledad, que buscaba comprensión, pero que jamás la encontró. Aún trato de olvidar aquél martirio, de borrar los golpes de mi alma y de mi cuerpo, intento imaginarte sin tu fuete en la mano, pero no puedo, cada vez que lo hago sólo puedo recordar mis gritos, mis lágrimas corriendo por el suelo, mientras tú me lanzabas a él después de golpearme con tu mano. Nunca podré olvidarlo, hoy sólo puedo decirte, que el resentimiento que nublaba mi alma se ha ido, y por fin te he perdonado, ahora sólo tengo un triste recuerdo de ti padre.

Pesimismo

2007-06-07T15:39:00.001-07:00

Para que hacer algo, para que esforzarse por cambiar lo que siempre ha sido así, nada cambia, siempre es igual. No vale la pena luchar por lo que se añora, porque al final nunca se tiene, y si por azares del destino logramos tener entre nuestras manos aquello por lo que peleamos, nos es arrebatado por la crueldad de la vida. Es hora de abrir los ojos , es tiempo de aceptar la condena monótona de la cotidianidad que se nos ha impuesto. No podemos transformar nada, no porque no lo deseemos o porque no podamos hacerlo, sino simplemente porque ni siquiera podemos cambiar nosotros mismos, y para cambiar la realidad debemos cambiar nosotros primero.

Pétalos de rosas y violetas

2007-06-04T17:08:00.000-07:00

A ti que eres luz de mis ojos en lugar de darte amor y caricias, sólo te he dado dolor y desdichas. Tú que en mis labios buscabas el beso de un amante, sólo encontraste la frialdad de alguien que no supo amarte. Hoy, ya es tarde para pedirte perdón, el tiempo ha pasado y ese momento se ha llevado, hoy me arrepiento de todas las veces que tus caricias rechacé, hoy extraño el calor de tu cuerpo junto al mío cada vez que el alba despunta y se asoma por la ventana del balcón. Aquél jardín que con tanto afán cuidaste se ha marchitado, y ahora se ha convertido en pétalos de rosas y violetas que me hacen recordarte. Y es por eso que ahora estoy aquí, porque al ver como el viento hacía bailar con docilidad aquellos pétalos, como un taza de café estrellándose contra el suelo, vino a mi recuerdo tu imagen delicada. Mientras cuidabas aquél jardín bailabas con la gracia de las garzas, tus pasos eran delicados, ibas y venías de un lado a otro, era tan jovial tu baile que inundabas de vida a tus rosas y maravillabas a tus violetas, parecía que bailaban al compás de tu cintura.

Sé que me has perdonado, pero necesito decirte, que no alcanzarían las palabras para demostrarte mi arrepentimiento, no sería suficiente derramar tantas lágrimas como gotas de lluvia, para que el mundo conozca mi dolor. Yo quisiera regalarte todas las flores de los campos de eterna primavera, como prueba de mi amor y arrepentimiento, pero sólo puedo darte un ramo de rosas y otro de violetas que ahora se empapan con la humedad del pasto, mientras camino alejándome de tu tumba.

Idealista

2007-06-01T19:18:00.000-07:00

Sueño, sueño y vuelvo a soñar. Sólo sueño que la vida es un cumulo de sueños. Unos más lejanos que otros, más que sueños imposibles cercanos. Todos han dejado de soñar, sólo piensan en continuar por la línea eterna que con la muerte ha de culminar. Yo aún sueño, sueño con los más irrealizables deseos, duermo entre esperanzas abandonadas, me cobijo entre desilusiones y anhelos rotos por la fría realidad. Pero a pesar de todo, aún quiero seguir soñando.

Velo de Juventud

2007-05-28T20:38:00.000-07:00

Todos los días veo a pequeños muchachos recorriendo el duro asfalto con una sonrisa en el rostro. Sólo saben sonreír y reírse de la vida en compañía de sus amigos, mientras cruzan la acera que los separa antes de llegar a su destino. No tengo la fuerza necesaria para quitarles la venda de los ojos. No me atrevo a contarles la verdad.

Ante sus ojos el velo de la juventud los ciega y los envuelve en dulce mentira y plácida tranquilidad. No conocen la verdadera cara del mundo, no saben que es cruel e indiferente. Jamás imaginan que en él existe la maldad, y mucho menos que la gran marea de la enajenación los pueda ahogar entre sus olas. Pero no seré yo quien despeje la niebla que les impide ver la realidad. No, de aquello se encargará alguien más sabio, alguien que también quebró el espejo de mi identidad y aparto de mi sueños e ilusiones irrealizables. Y no puede ser nadie más que la vieja experiencia ayudada por los consejos de la madurez.

Dormida

2007-05-11T14:18:00.000-07:00

Noches de hastío
padece el pabellón de mi alma.
Tu silueta yace en la mía cama
a la luz de la luna blanqueada.

No hay otra cosa a tu lado,
solo y en el rincón, sólo un balcón.
Al pie de tu cama una flor marchita
que ilustra los ojos de tu cara bonita.

Tu mano fría y delicada
pende de la cama al suelo empotrada.
Cual fino alcatraz es el color de tu cara
y cual ave enjaulada el dolor de mi alma.

Tragedias

2007-05-07T17:49:00.000-07:00

Se piensa que la mayor de todas es la muerte, pero aquella no es más que el comienzo de la verdadera felicidad. Otros piensan que la mayor tragedia de todas es jamás haber amado. Yo pienso que es más doloroso haber amado y haber sido traicionado. Algunos otros opinan que la más grande de éstas es no poder comprender todas las cosas del mundo. Para mí, la verdadera tragedia es dejar la tarea de querer abandonar el pabellón de la plácida ignorancia. Si es que existe una tragedia superior a las demás, creo que esta sería el creer que siempre acontecerán tragedias, y lo peor es que nunca las remediamos, sólo seguimos lamentándonos por ellas.