June 27, 2007

La cotidianidad de la filosofía

Una tarde tranquila se encuentra allá afuera mientras bebes una taza de café y lees que el hombre no es más que su propio lobo. Detrás de ti un gran librero lleno de razón, de empirismo y de reflexiones, cada una de sus repisas se reviste con los más grandes pensadores. Por la mañana el mundo de las ideas de Platón cubre las grises páginas de tu periódico, mientras bebes tu jugo de naranja. Por las tardes miras la lluvia a través de la ventana de tu estudio sentado frente a tu escritorio. A tu derecha una pluma escasa de tinta, a tu izquierda una pila de anotaciones. Las gotas de lluvia siguen empapando el cristal de tu ventana, pero a ti sólo te importa descifrar si el Absoluto de aquél pensador alemán es el mismo que Feuerbach pretendía olvidar. El devenir de tus ideas trae consigo la fría y seca imagen de Nietzsche, y te preguntas si su pensamiento será otro ídolo que encontrará su ocaso. De los clásicos a los medievales, de los ilustrados a los modernos te conducen tus pensamientos, con el único fin de descubrir y comprender aquél sistema, ese arte, esa ciencia que han llamado filosofía, y que no es otra cosa que el más grande saber.
Las horas han transcurrido y el Sol se ha ocultado tras el horizonte, la noche te ha encontrado aún despierto en tu búsqueda de la verdad. Tu cuerpo presa del cansancio te implora te detengas sólo un instante, sólo hasta que la luna vuelva a dormir. Al caminar hacia tu cama, otras tantas ideas recorren los senderos de tu razón. Hoy has terminado, sabes que has comprendido cosas nuevas y a la vez nuevas interrogantes se han develado ante tus ojos, y es por eso que añoras ver la luz, para regresar
a esa cotidianidad que llamas filosofía.

June 25, 2007

Desvaríos de un general

El mal es un bien necesario. Para que existan los héroes, es necesario el nacimiento de un tirano que azote con crueldad a un pueblo, y que ese sufrimiento enfermizo sea tan grande que despierte en un hombre el deseo de combatirlo. Se necesita haber sido odiado primero, para poder valorar el amor verdadero. No existiría la paz, sin antes haber padecido el daimon de la guerra y el dolor de la muerte. Imposible establecer un gobierno justo y recto, sino se ha sido déspota, autoritario y sanguinario. No hay ley, sino hay crimen, no existe el orden sin primero haber caos, no hay razón sino se antepone la locura, y no existe el bien si no hay mal.

Berlín, 1940.

June 23, 2007

Reclamos de un nombre

Yo que he sido portado por muchos de los grandes, y que gracias a mi son recordados. Yo que adorne la persona del más grande de los reyes de Francia, que presencié su nacimiento y su ascenso a un prospero trono. Yo que admiré la creación de las Soledades, ahora y para la desgracia de mi orgullo, no soy sino una burla para mi nuevo poseedor. A tal grado llega su ofensa, que con unas cuantas palabras ha renegado de mí y me ha comparado con la mayor de las desgracias. Antes me revestía con grandes lujos, me rodeaba de la suntuosidad de Versalles, hoy sólo veo la panorámica de una ciudad en decadencia, mientras me llevas con pasos torpes hacia la ventana de tu elegante oficina. Mientras el aroma de un suave vino llegaba hasta mí, admiraba como una pluma se deslizaba y creaba una sutil burla de Quevedo, ahora lo único que contemplo es tu firma plasmada en sin número de documentos. Me has convertido en poco menos que una broma, y me has despreciado más allá de lo comprensible, pero como has dicho, a mi lado los placeres del mundo has de gozar. Gran ironía es tu vida, al final tendrás lo que nunca buscaste y aquello que siempre añoraste como agua de lluvia entre tus manos escurrirá, y además tendrás la desdicha de llevarme contigo incluso después de la muerte, pues gracias a mí, recordarán que tu nombre era Luis.

June 19, 2007

La desdicha de llamarme Luis

Heme aquí como todos ustedes, padeciendo los placeres del mundo y gozando las desdichas de la vida. Hace dieciocho años llegue a esto que llamamos vida, aunque por mero convencionalismo la llamamos así, porque en realidad no sabemos que quiera decir aquella palabra, pero la costumbre es la causante de que llamemos a las cosas que tienen cierto parecido con el mismo nombre, mero convencionalismo. Durante ese tiempo siempre busque la desdicha y la tristeza, pero para mi mala fortuna sólo he encontrado felicidad y buenos tiempos, ¡vaya suerte la mía! Jamás me intereso el amor, nunca pensé en buscarlo, de hecho para mí no existía, el único aprecio que tengo es por mi mismo, y a pesar de todo, ahora estoy casado y según dice ella, soy el mejor marido y un gran padre, aunque yo creo que lo dice para no golpearme la cara. Siempre me conforme con un trabajo mediocre y sencillo, algo que no exigiera mucho, y sin embargo y para añadir otra piedra a mi arado, soy un alto ejecutivo con un sueldo que apenas cabe en el cheque, que molesto es tener que estar con los intelectuales y disfrutando de una excelente comida digna de reyes, cuando podría ser un famoso bibliotecario y beber agua de limón, pero no siempre podemos tener lo que queremos.
Esta es la historia de mi vida, a muchos les parecerá absurda y ridícula, y a otros les causara gracia o les parecerá vergonzosa, pero no puedo hacer nada al respecto, y francamente aunque pudiera no lo haría, porque mi vida es así y yo
tengo la desdicha de llamarme Luis.

June 17, 2007

Carta a una mujer

Te he visto derramar lágrimas y mojar las sábanas de tu cama mientras miras como se marchitan las rosas de un jarrón en una esquina de tu habitación. Con desprecio rompes un montón de cartas de aquél que te prometió amor, del que te juro comprensión. Antes atesorabas sus palabras ahora sólo deseas olvidarlas. Sé que no es el mejor momento, y que has pasado por un gran lamento, pero creéme, yo te amo. Ahora entiendo que las palabras no significan nada, si no se acompañan con amor y comprensión, que las flores se marchitan si no se les da atención y cariño, que a una mujer aunque a veces no se le entienda, siempre se le debe de amar sin importar siquiera el orgullo propio. Hoy sólo quiero borrar esos amargos recuerdos de tu alma, hoy quiero que encuentres la felicidad. No quiero que me conozcas sino que me dejes conocerte y que me permitas amarte hasta la muerte.



Estas líneas están dedicadas a una lectora que no tengo el gusto de conocer,
pero que estimo y cuyo nombre es Ale. Que el amor que esperas te lleve
pronto a la felicidad, puesto que lo mereces, eres una gran chava.

June 15, 2007

Desengaños de un hombre

Toda su vida creyó que la amaba, siempre imagino que le había entregado todo lo que puede darle un hombre a una mujer, que la había llenado de caricias y que a su lado nada le faltaba, pero con el tiempo se dio cuenta de que todo aquello no era sino una gran mentira para callar los reproches de su conciencia. Cada noche que pasaba su remordimiento crecía, sólo él conocía la verdad y sólo él padecía el dolor de sus propios reclamos. Para ella las flores y las cartas eran muestras de su amor y de su interés, pero en realidad eran disculpas adelantadas de su próximo engaño o del siguiente olvido. Las cenas románticas a la luz de la luna hacían que su amor creciera por él, cuando ni siquiera recordaba el nombre de su compañera.
Las caricias, las flores, los versos y los besos, no eran nada, no significaban nada, nunca tuvieron valor, porque sólo eran el mejor camino para despedirla y decirle adiós.


Traiciones de mujer

He sufrido y he llorado, no conozco a nadie que no lo haya hecho. Ayer soñaba, hoy solamente lloro y me arrepiento de haberme traicionado. Me di la espalda, no me di cuenta que cada día que te buscaba era un paso más a esta vacía soledad. Derramé lágrimas en mi agonía y el dolor de mi pecho escapaba cada vez que la noche llegaba, el sólo recordarte era motivo para amarte y a la vez para odiarte. Me engañaste con el perfume de las rosas que cada día me dabas, tras aquél bello aroma no se escondía un te quiero o un te necesito, se encontraba sólo una falaz justificación de tu desamor y tu desentendimiento. Yo sólo era otro adorno de tu vestimenta, un simple recuerdo de alguna tienda, no era más que un maniquí al que podías exhibir en un escaparate. Al oído me susurrabas palabras de amor, que en realidad sólo eran versos de algún escritor, no eran sino palabras burdas para ilusionarme, para apartar mi mirada del horizonte, por donde llegaría frío el adiós definitivo. Como niña que ama a su padre, me entregué a tus brazos y a tus caricias, me arrojé con la pasión del fuego a un amor que sólo era hielo. Hoy me siento traicionada, no por el hombre que me abandono, por aquél que me ilusionó y me llevo a las puertas del cielo para no dejarme entrar, por aquél que me daba rosas como disculpa por dejarme de llamar. No, a él ya lo he olvidado, siento culpa por que la espalda me la di yo misma cuando me enamoré de un amor, que sólo era ilusión y que tan sólo lo adornaba como el broche de su corbata.


June 14, 2007

Todo se ha escrito

Hoy ha llegado el ocaso de mis obras, finalmente mi arte encuentra el culmen de su vida y el principio de su muerte en el olvido. No puedo escribir más, porque ya se ha dicho todo. Neruda le ha escrito al amor de forma tan perfecta que la pasión de sus versos se desborda cuando se leen, lo ha enmarcado en lienzo perfecto que me es imposible igualarlo y sería absurdo el tratar de superarlo. Rimbaud al soldado le ha compuesto un verso que alcanza una grandeza como la del héroe que vitorea su triunfo, y tan trágico como la muerte que asola el campo de batalla. En él la belleza de la naturaleza congenia con la crueldad de la guerra. Sor Juana al hombre le ha reclamado y le ha mostrado que es él causa de lo que acusa, y de sus ojos el velo ha quitado, mostrándolo como tirano y amante de la mujer. Poe con su genio incomparable convirtió a un simple cuervo en animal de pesadilla para los hombres, y coronándolo con rosas negras lo convirtió en estandarte del temor. Lo que fuera una casa desolada, se convirtió en vivo retrato de la melancolía exagerada, y un ojo enfermo y nublado se convirtió en crimen de un corazón delator. Sí, ya se ha escrito todo, por ello sólo me queda continuar escribiendo para que algún día leyendo un poema, por fin pueda decir que yo soy parte de todo lo que se ha escrito.

June 11, 2007

Cáliz de vida

Toda mi vida fueron amarguras. Cada momento que pase a tu lado no fueron sino malas experiencias. Vivir junto a ti fue la peor tortura, incluso hubiera preferido el suplicio del infierno a seguir padeciendo la sombra de tu tormento. Cada vez que tu sombra se asomaba por la puerta, mi garganta se secaba, mi cuerpo se petrificaba, y el más grande de los miedos se apoderaba de mi alma. El sólo verte era motivo para temerte, mis gritos no te conmovían, la frialdad de tus ojos se clavaba sobre mi pupila, relejando el más profundo rencor en mi ser. Jamás mostraste tu dolor o tu agonía, no derramaste una sola lágrima frente a la tumba melancólica de mi madre. Sólo sabías transmitir dolor, odio, repugnancia y resentimiento, eras un ser cruel, el dolor de los demás te producía placer en lugar de compasión, sólo eso eras, un ser despreciable.
El tiempo ha pasado y ahora entiendo que aquél semblante rígido, frío y cruel, sólo era una máscara tras la que te ocultabas, tras de ella no había un hombre fuerte y severo, sino por el contrario se hallaba un hombre dedil, cobarde, temeroso de la vida y de los demás, un hombre que intentaba huir de la soledad, que buscaba comprensión, pero que jamás la encontró. Aún trato de olvidar aquél martirio, de borrar los golpes de mi alma y de mi cuerpo, intento imaginarte sin tu fuete en la mano, pero no puedo, cada vez que lo hago sólo puedo recordar mis gritos, mis lágrimas corriendo por el suelo, mientras tú me lanzabas a él después de golpearme con tu mano. Nunca podré olvidarlo, hoy sólo puedo decirte, que el resentimiento que nublaba mi alma se ha ido, y por fin te he perdonado, ahora sólo tengo un triste recuerdo de ti
padre.

June 07, 2007

Pesimismo

Para que hacer algo, para que esforzarse por cambiar lo que siempre ha sido así, nada cambia, siempre es igual. No vale la pena luchar por lo que se añora, porque al final nunca se tiene, y si por azares del destino logramos tener entre nuestras manos aquello por lo que peleamos, nos es arrebatado por la crueldad de la vida. Es hora de abrir los ojos , es tiempo de aceptar la condena monótona de la cotidianidad que se nos ha impuesto. No podemos transformar nada, no porque no lo deseemos o porque no podamos hacerlo, sino simplemente porque ni siquiera podemos cambiar nosotros mismos, y para cambiar la realidad debemos cambiar nosotros primero.


June 04, 2007

Pétalos de rosas y violetas

A ti que eres luz de mis ojos en lugar de darte amor y caricias, sólo te he dado dolor y desdichas. Tú que en mis labios buscabas el beso de un amante, sólo encontraste la frialdad de alguien que no supo amarte. Hoy, ya es tarde para pedirte perdón, el tiempo ha pasado y ese momento se ha llevado, hoy me arrepiento de todas las veces que tus caricias rechacé, hoy extraño el calor de tu cuerpo junto al mío cada vez que el alba despunta y se asoma por la ventana del balcón. Aquél jardín que con tanto afán cuidaste se ha marchitado, y ahora se ha convertido en pétalos de rosas y violetas que me hacen recordarte. Y es por eso que ahora estoy aquí, porque al ver como el viento hacía bailar con docilidad aquellos pétalos, como un taza de café estrellándose contra el suelo, vino a mi recuerdo tu imagen delicada. Mientras cuidabas aquél jardín bailabas con la gracia de las garzas, tus pasos eran delicados, ibas y venías de un lado a otro, era tan jovial tu baile que inundabas de vida a tus rosas y maravillabas a tus violetas, parecía que bailaban al compás de tu cintura.
Sé que me has perdonado, pero necesito decirte, que no alcanzarían las palabras para demostrarte mi arrepentimiento, no sería suficiente derramar tantas lágrimas como gotas de lluvia, para que el mundo conozca mi dolor. Yo quisiera regalarte todas las flores de los campos de eterna primavera, como prueba de mi amor y arrepentimiento, pero sólo puedo darte un ramo de rosas y otro de violetas que ahora se empapan con la humedad del pasto, mientras camino alejándome de tu tumba.


June 01, 2007

Idealista

Sueño, sueño y vuelvo a soñar. Sólo sueño que la vida es un cumulo de sueños. Unos más lejanos que otros, más que sueños imposibles cercanos. Todos han dejado de soñar, sólo piensan en continuar por la línea eterna que con la muerte ha de culminar. Yo aún sueño, sueño con los más irrealizables deseos, duermo entre esperanzas abandonadas, me cobijo entre desilusiones y anhelos rotos por la fría realidad. Pero a pesar de todo, aún quiero seguir soñando.